Sr. Arcano

Proíbam a leitura! (Por Gustavo Magnani)

2012-01-28T03:32:00.000-08:00

Encontrei na Internet uma maravilha de post, e gostaria de compartihar com meus leitores.

O Post é de autoria de Gustavo Magnani

E foi postado em seu blog: http://literatortura.wordpress.com

Parabéns Gustavo!

Proíbam a leitura!

Já não aguento mais esse povinho recluso; povinho cheio de exigências. Como se tivessem nascido com direito algum na vida. Não suporto essas indagações e labirintos que fazem com a mente. Dão uma volta aqui, outra acolá e quando você percebe; pufti. Te fizeram cair na incoerência.

Ora bolas, não podem ser como todos? Sentar no sofá, comer pipoca e aplaudir? Esse povo que tem apego à leitura é uma laia de desocupados. Ao não ter o que fazer, leem um livro e entoam aquelas palavras dentro de si como se fosse música. Se não bastasse, passam a sussurrar suas ideias nos recantos silenciosos. Tentam de toda maneira envenenar o bom cidadão. O trabalhador. Aquele que chega em casa cansado e só quer ligar a televisão para ter um bom tempo ali. Vidrado no entretenimento.

Mas o grupo de vagabundos, sim, vagabundos, querem que o cansado homem perca seu tempo embarcando nas páginas de um livro mal escrito. Ora bolas, desde quando ler é prazer? Ler é venenoso, senhores. Como eu posso saber, perguntam vocês. Ora ora… já estive do outro lado.

Não precisam abrir a boca e arregalar os olhos. Consegui me curar. Sim, consegui e estou aqui testemunhando, senhores. Quando você cai nessa perdição, o simples tem mais beleza. Tudo fica mais bonito. Sim, admito. Mas é como uma droga; primeiro ela te ilude e mostra o lado bom. E depois? Ao perceber que está viciado em palavras, você já nota coisas ruins. Aquele tão sagrado programa de domingo a tarde começa a perder a graça. A ignorância te incomoda. O político que você votou já não merece seu voto. Ora bolas, a leitura diz que você mesmo está errado! Onde já se viu? Ela aponta na sua cara e grita! A leitura não tem educação. Ela sugere que tudo precisa ser revisto. Que não vivemos como poderíamos viver. Ora… deixem-me recuperar o fôlego. Não é fácil lembrar um momento tão tenebroso. A leitura cospe na sua cara e te deixa cego! E tenho dito, senhoras e senhores.

Aqui está a petição que deve ser assinada para, enfim, proibirmos a leitura.
Abaixo uma lista de 10 coisas que a leitura já causou contra a humanidade. Eu poderia ter feito até 1.000, ora bolas!

1-      Gerou violência – uma mulher agrediu a bolsadas o escritor Arthur Conan Doyle por ter matado Sherlock Holmes.
2-      Gerou alcoolismo – Grandes escritores, que obviamente são grandes leitores, eram alcoólatras.
3-      Gerou dúvidas matrimoniais – Até hoje desconfio se fui traído pela minha mulher ou não, senhores.
4-      Gerou saudade da infância – onde já se viu? Um menino que nunca cresce? E voa?
5-      Gerou amores proibidos – duas famílias rivais, senhores!
6-      Gerou roubos – Quantas ideias foram dadas nesses livros policiais?
7-      Gerou loucura – Dialogar com um corvo? Atravessar um guarda-roupa?
8-      Gerou infelicidade – Como querer viver depois de conhecer a Terra Média? Ou Hogwarts?
9-      Gerou medo – vampiros, lobisomens, monstros, ser humano, demônios.
10-   Gerou Pensamento – Onde já se viu? Pessoas tendo suas vidas controladas? Vigiadas?

SE VOCÊ CONCORDA QUE A LEITURA DEVE SER PROIBIDA, ESCREVA SEU NOME E O NOME DO LIVRO QUE TE FEZ PERDER A NOÇÃO DE REALIDADE.

X Gustavo Henrique Magnani Ferreira        –        1984, George Orwell.

.a literatura mata.

Para começar o ano inspirado!

2012-01-11T04:20:00.000-08:00

Promoção de fim de ano - Todos os meus livros com 25% de desconto!

2011-12-07T03:52:00.000-08:00

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Crônicas soturnas - 12

2011-11-26T01:54:00.000-08:00

Não interessa sua felicidade!
Será que você não entende?

Eu gosto da minha alma em chamas;
Da lágrima dos meus olhos;
Do coração batendo em dor;
Deixe-me em paz com minha melancolia...

Não adianta tentar me envolver com seu vazio. Essa vida de cores, alegria e comemorações que sempre acabam na expectativa desesperadora do que virá no dia seguinte.
Seu dinheiro nunca será o suficiente e você vem tentar me convencer de que devo seguir o mesmo caminho?
Com que objetivo? Ser escravo de suas próprias convicções infinitas de que o dia de amanhã será melhor?

Não interessa sua felicidade!
Será que você não entende?

Eu gosto da minha alma em chamas;
Da lágrima dos meus olhos;
Do coração batendo em dor;
Deixe-me em paz com minha melancolia...

Nada do que você faz vale a pena. E você quer que eu faça o mesmo?
Sua alegria disfarçada, suas palavras fabricadas pela opinião comum do dia-a-dia da sociedade, sua moda!
Você tenta me empurrar coisas fúteis, e eu já estou farto de tanta futilidade!
Olhe ao redor! Veja quantas pessoas iludidas sorrindo! Todas buscam o mesmo ideal, que é esse vazio de querer sempre seguir a opinião comum de todos que os cercam. E todas pensam que estão realizadas. Por quanto tempo?
Eu estou aqui satisfeito com as vozes divinas que preenchem meu coração. Vozes essas da noite, do luar, da poesia, do vinho, das sombras, da solidão...

Não interessa sua felicidade!
Será que você não entende?

Eu gosto da minha alma em chamas;
Da lágrima dos meus olhos;
Do coração batendo em dor;
Deixe-me em paz com minha melancolia...

Pelos séculos eu sinto o chamado dos deuses da noite, das rainhas da magia. E isso é Deus pulsando em meu coração. É o Diabo tornando viva minha alma.
Todas as suas crenças, por milhares que sejam, com todos os seus sorrisos, não podem calar as vozes dos deuses que atendem nossas preces pelos séculos.
Não me peça para falar em Deus, não me peça para seguir uma religião, não me peça para fazer a escolha certa!
Eu vou caminhando pelas minhas estradas cheias de curvas porque nada pode ser reto, nada pode ser certo, nada jamais será certo.
E se você é feliz e eu não, e daí?

Não interessa sua felicidade!
Será que você não entende?

Eu gosto da minha alma em chamas;
Da lágrima dos meus olhos;
Do coração batendo em dor;
Deixe-me em paz com minha melancolia...

O que sua felicidade vai trazer de tão glorioso e bom que eu já não tenha com minha melancolia?
O carnaval de suas ideias tentou jogar confetes em minhas ruas de cores negras;
Seus gritos desesperadores tentaram me convencer do quanto você é feliz com uma vitória;
Você tentou me vestir com suas roupas coloridas...
Mas em minha alma brilha o oposto do que você é na luz, e por isso mesmo eu jamais deixarei de estar satisfeito comigo mesmo, com o que eu sou. Jamais deixarei de cantar minhas crônicas soturnas.

Não interessa sua felicidade!
Será que você não entende?

Eu gosto da minha alma em chamas;
Da lágrima dos meus olhos;
Do coração batendo em dor;
Deixe-me em paz com minha melancolia...

Alegria! Tenha piedade dessas almas que bebem de sua fonte, viciando-se cada vez mais nessa busca por ilusões.
Ouça minha oração, porque peço que me deixe em paz! Peço que me deixe apenas com a verdade, com a experiência, com a dor que vai me ensinar a caminhar ao lado dos deuses que verdadeiramente atendem nossas preces pelos séculos.
Ouça, alegria! Eu não acredito em você! Suas ilusões não me atingem. Por isso, não venha tentar me convencer de que posso aproveitar algo que seja útil com você. Tudo que vem de você, alegria, é fútil. Fútil! FÚTIL!

Não interessa sua felicidade!
Será que você não entende?

Eu gosto da minha alma em chamas;
Da lágrima dos meus olhos;
Do coração batendo em dor;
Deixe-me em paz com minha melancolia...

Por dentro

2011-11-24T03:30:00.000-08:00

Eu quero um poema soturno,

Mais lindo e mais imundo,

Que o mundo

Macilento e taciturno

Embebido de prazer noturno

Mais sujo e mais profundo,

Que o mundo.

Eu quero um poema soluçado,

Que incomode como um dedo,

Cortado,

Que escorra e inunde

O mundo, imundo, profundo

Que como o sangue, unge,

Um coração desfacelado, redundo.

Eu quero um poema antídoto

Que expele a mácula da tristeza

E conserva a beleza, ilesa.

Um poema sórdido

Um poema mórbido

Que me faça vigília na morte,

E nunca se despeça na ida

E que me prive da sorte

De finar-me em vida.

Neste fim de ano leia um bom livro

2011-11-18T09:39:00.000-08:00

ANJO VADIO (poesia) - Os poemas desta obra falam sobre amor e sombras, sentimentos ardentes e sedução, onde inovação e ousadia são as palavras certas para definir o que sua arte por vezes apresenta: dominação, submissão e sexo! Versos que, em sua maioria rimados, foram construídos com o encanto de uma sensualidade noturna, dando um aspecto sublime à poesia de Sr. Arcano, um autor que trabalha suas ideias cercado por um ambiente de mistérios e encantos, como um artesão das sombras dando vida às suas escrituras de beleza e magia.

OS CONTOS PROIBIDOS DO SR. ARCANO (contos) - Leitor, seja bem-vindo ao mundo proibido de Sr. Arcano, cujos contos narram fatos e acontecimentos que vão do fantástico ao terror, da loucura ao horror e do polêmico ao absurdo.
Aqui o autor o convida a viajar aos subterrâneos sombrios de sua mente, onde o leitor poderá se perder em fascínio ou ficar paralisado de medo. Mesclando fantasia e realidade, o escritor oferece seu breve cardápio, à primeira vista atraente, mas que, com uma melhor apreciação, fará o leitor perder-se nas páginas de seu livro proibido, provando um gole de uma saborosa taça de veneno a cada conto.
Os contos proibidos do Sr. Arcano reúne vinte contos de terror, mistério, loucura e fantasia. Um livro que abre as portas do absurdo e fantástico, e ao mesmo tempo real, em que você, leitor, estará no meio de todo esse cenário, como um visitante explorando locais proibidos e sombrios.

O MISTÉRIO DE HENRI BLOT (romance) - Em 1886 um homem chamado Henri Blot escandalizou a França ao tentar defender-se em seu julgamento por profanação. Com bastante naturalidade, ele disse que não poderia viver sem alimentar-se de sangue. Foi condenado a dois anos de prisão, depois de ter sido provado que Blot violou túmulos de jovens mulheres, praticando necrofilia e bebendo o sangue das mortas. Na época, o condenado estava com 26 anos e depois de muitos rumores a seu respeito, sumiu misteriosamente e nunca mais foi encontrado.
Cem anos depois o Convento das Irmãs do Sul recebe uma visita assustadora à noite. Atraído pelos livros da escritora Madre Clarisse, que publicou vários estudos sobre demonologia e mitos vampíricos para a Igreja, um vampiro procura a freira para revelar a ela um segredo terrível, trazendo lembranças de um passado recente e macabro que fazia a cristã ter, todas as noites, pesadelos com o terrível Henri Blot.

SETE SOMBRAS E UMA VELA (poesia) - Tristeza, pesadelos e sonhos, pessimismo, degradação, loucura, morte e mistério são os temas deste livro. Demorou anos para que todos os poemas fossem aqui reunidos. Portanto, a publicação deste livro é uma das mais importantes da minha vida que, relacionada com a literatura, teve início aos quatorze anos, quando escrevi meu primeiro poema: “Noite má”, publicado nesta obra. E hoje, com meus 30 anos revelo: SETE SOMBRAS E UMA VELA é uma espécie de despedida de uma fase poética. Não que eu mude de estilo, mas sim porque meus versos ganharam um novo refinamento. Quando se faz poesia, aprende-se com a prática uma evolução criativa cujo desenvolvimento torna-se cada vez mais abrangente. E eu aprendi que essa é uma área sem escola — você estuda sozinho com suas próprias experiências e faz dela a sua profissão. Tendo-se, a partir daí, o que as pessoas chamam de dom.
Quando me refiro à minha relação com a literatura, falo de forma apaixonada como um devoto para com sua religião. Não basta envolver-se com a narração, temos que praticar o artesanato das palavras. Por isso, que me perdoem os romancistas, mas sem poesia não há literatura. E a minha literatura é, sob um nível pessoal, soturna como a vida a mim se apresenta. Não por regra, mas sim por escolha e experiência.
(Sr. Arcano)

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Scarlet

2011-10-11T06:44:00.000-07:00

Em homenagem aos meus leitores do passado, que conheceram um lado oculto de meus escritos sendo transbordado em taças de sangue, e dor.

Texto dedicado a uma pessoa misteriosa...

Scarlet... tomastes meu inferno como sendo teu. Absorvestes na alma a minha tortuosa solidão.

Os objetos do passado repousam no meu lar que serve como prisão para minha existência. Suas tonalidades rubras são apenas simples marcas de um passado que não voltará.

Sem mais nada para ocupar o espaço de minha existência, sou obrigado a conviver com minha solidão. Fui condenado a vagar nas esperanças de meu mundo de ilusões, deixando o tempo levar os adornos do meu passado, como folhas secas e mortas quando chega o outono.

Antes fosse o cigarro do maço vermelho que me deixastes, do que outra causa desprezível incendiando nosso espaço repleto de sonhos. Silenciando as notas apaixonadas de nossa união, como ecos espectrais sendo paridos de nosso piano vermelho. “Soluços ao luar, choros ao vento... tristes perfis, os mais vagos contornos. Bocas murmurejantes de lamentos”...

A dor de meus lamentos é tão grande que até um surdo pode ouvir.

Agora as notas são todas uníssonas, a canção emitida pelas teclas é uma voz calma e quase tão profunda quanto o meu coração, e é ela que vai ao encontro de sua voz arquejante, e nunca foi o contrário...

As rosas vermelhas estão murchas no vaso, o ar aqui é irrespirável...

Nossos sonhos morreram e teu incomparável rosto é uma lembrança fragmentada no limbo dos jardins da morte, onde o cheiro funesto é insuportável.

Encontrei a pouco teu batom vermelho embaixo da cama, e como qualquer lembrança tua é algo que mata-me por dentro, tentei, inúmeras vezes, me aconselhar usando-o para escrever no espelho que era preciso que fosses consumida também pelas chamas. Porque em nossos nomes somos imortais e nenhuma cruz será capaz de pôr um fim em nossa existência.

E minha amada Scarlet, no dia em que me despedi de ti, eu realmente estava querendo te dizer que eu estava indo morrer. Não me pergunte como (conheces-me muito bem), mas eu já sabia que eu iria me consumir no fogo mortal da paixão. Na noite em que fui embora (conhecer a morte) esbarrei numa mulher que eu procurava há tempos. Uma mulher muito especial que guarda na alma poderes rubros e ardentes. Não me lembro realmente de nada, a última coisa que vi foi seu cabelo, acho que era...

VERMELHO!

Crônicas soturnas - 11

2011-09-26T07:16:00.000-07:00

Os óculos de um homem morto

Eu achei os óculos de um homem morto.

Foi assim: Eu caminhava pelo Rio de Janeiro, e avistei os óculos de um homem morto. Ele estava no chão, com as lentes quebradas e sujo. É antigo mas não havia poeira. É de um homem morto mas não tinha sangue.

O dono desses óculos foi poeta. Quem sabe o que ele escreveu? Quem sabe o que ele sentiu? Neste mundo moderno cheio de máquinas e relacionamentos virtuais, não existe máquina alguma capaz de expressar o que esse homem um dia foi capaz de expressar! Nenhuma máquina no mundo é capaz de sentir o que ele sentiu, muito menos traduzir em palavras esses infinitos sentimentos.

O dia estava nublado. Não havia muita esperança nos olhos do mundo, mas quanta bondade e sofrimento nos olhos de quem passava por ele! E mesmo assim, indiferentes, pisavam no objeto sem saber a quem ele um dia pertenceu.

Cada pessoa que por ele passou viveu uma história sofrida e profunda, mas nenhuma seria capaz de expressar como esse homem morto era capaz, todo o sofrimento de suas vidas!

Quem sabe quantos versos esse homem escreveu? Quem sabe quantas emoções ele viveu? Quem sabe quantas histórias de vida impressionantes ele testemunhou? E quantos livros ele leu? Quantas lágrimas os olhos por trás de sua armação de metal derramaram? Ninguém jamais poderá saber!

E no entanto, todos que por ali passavam seriam capazes de entender esse homem morto. Isso porque, como está acontecendo nesse momento com todos os passantes, também havia uma pedra em seu caminho. A diferença é que a pedra no caminho desses passantes é muito, muito maior.

Enquanto esse homem morto virou estátua que armazena as fezes dos pombos em sua cabeça, as pessoas que não o conheceram, muitas delas (e a maioria), são desprovidas de uma educação de respeito. E infelizmente não podem nem mesmo ler os versos desse homem morto. Elas não precisam de óculos, elas nem mesmo sabem ler. São bondosas, querem aprender, mas não há chances nesta terra de pobres explorados por máfias políticas.

Eu achei os óculos de um homem morto. Os tempos mudaram. E parece que esse homem não terá mais significado além de uma mera estátua.

Há ruínas em nossas terras: os livros perderam seu significado, as pessoas parecem zumbis seguindo propagandas, e óculos antigos e quebrados são abandonados pelas ruas.

(Sr. Arcano)

Carpe Noctem!

2011-09-16T14:27:00.001-07:00

Idolatria das Sombras

2011-09-14T07:44:00.000-07:00

Matéria sobre o livro "Sete sombras e uma vela" publicada na fanzine "The funeral of tears"

2011-08-31T06:34:00.000-07:00

Meus agradecimentos ao editor da "Funeral of Tears", pela publicação da matéria sobre o livro "SETE SOMBRAS e uma vela", de minha autoria.
Na divulgação de uma página inteira da revista, a matéria foi completada com o poema "Mar tenebroso", que faz parte dessa obra de poesia sombria e obscura.
Abaixo, cópia da matéria, na página ao lado direito.

Crônicas soturnas - 10

2011-08-29T06:06:00.000-07:00

Meu mundo não é o seu e este em que você vive não foi feito para mim. Em meus sonhos acordo para a realidade que você nega o tempo todo, como uma máquina programada para não acreditar no que está além.

Meu mundo não é o seu. Não, não é.

Estou dormindo, por isso estou acordado. Em meus sonhos vivo minha realidade. E você... se está lendo isto, não está dormindo. Mas também não pode acordar de onde está.

Dentro de mim sou o que sou e nada vai mudar isso. Neste mundo de sonhos e ilusões assombro a sepultura que é sua vida. Estou vivo, e você está morto.

Vagando pela cidade escura vejo a neblina noturna cobrindo as paredes imundas de uma arquitetura corrupta.

Não adianta... por mais que você construa instituições de lucro nunca vai conseguir ser livre. São prisões que você constrói.

E estou vagando entre os becos e vielas sujas nesta noite, assombrando tudo que é seu. Planejando a revolução que trará o fim de tudo o que existe para você. Nas ruas, você não tem chance.

Minha alma vaga com anseio de lhe ter possuído. Em minhas garras continuo ansiando por seu pescoço. Num desejo cada vez mais forte, cerro as mãos com toda a força do meu ódio.

O grito não sai porque com ele vem a ânsia de morder seu coração, dilacerar sua carne.

Até que... Acordo.

Não, não “acordo”. Acho que voltei a dormir. Dormir essa realidade que chamam de vida, onde centenas de mortos ao meu redor vagam à procura de um sentido para a vida.

Quando os mundos colidirem tentaremos nos desgarrar do que vivemos, mas entre vivos e mortos só os que não têm medo de se sentirem vivos estarão a salvo.

No alto do seu edifício minha alma dá gargalhadas enquanto meu corpo dorme.

(Sr. Arcano)

Crônicas soturnas - 9

2011-08-06T12:19:00.000-07:00

Obrigado Deus... Obrigado pelas Trevas!

O adeus tardio veio depois de muitas trovoadas... a cada frase dita um novo clarão iluminava as flores murchas do meu jardim devastado. Escondidas sob as sombras do meu pesar, suas pétalas sem cor repousavam sobre a terra lodosa.

Foi tudo tão tardio... E eu aqui, tentando achar uma resposta para o que não é justo nem nunca será, percebo neste momento que não há respostas para o vazio. Quando a alma carrega a agonia de não ter nada o que carregar só resta a tristeza, essa extrema tristeza de não ter o que se devia estar no lugar certo. Aqui, bem aqui, dentro de mim, não há vida.

Minha vida se foi...

Sorrisos e roupas coloridas não vão expressar o que sou, porque aqui dentro, bem dentro do meu ser, tudo é escuro e triste.

Minha cara amante trevosa... você que lê e acompanha minhas crônicas. Esses tristes textos de lamentações. Sabe o que estou fazendo agora? Estou tentando suportar minhas dores físicas. Por todo o corpo sinto inchaços e um cansaço terrível me assombra.

A realidade é terrível, minha querida amante trevosa. Eu não pertenço a este mundo.

E você me pergunta: “Então, por que foi morar nele?”.

— Eu não sei! Eu não sei!

Você já viu um anjo das sombras caindo no mundo da luz? Se cair não é a palavra certa, eu a defino dessa maneira. Porque este mundo de luz é sujo demais! Falso demais! Horroroso demais! Tudo aqui é uma tortura, uma escravidão!

Neste momento estou olhando para meu chapéu, luvas, maquiagem e demais vestes... Tudo sobre a cama empoeirada. O bufão soturno me convida para voltar. Eu quero voltar. Minha alma é aquele bufão. E eu, aqui, neste mundo de aparências e degradação, sinto apenas um vazio enorme no coração. Estou sem alma.

E todas essas ilusões e pesadelos que vislumbro à noite, todos esses devaneios psicodélicos, tudo, enfim, tudo vem dessa minha tristeza.

Posso até ser louco (e gostar disso), mas não é a loucura. É a tristeza que me consome de ilusões...

É dela que me alimento. Nas trevas eu me sinto bem. Portanto, esteja pronta para me receber se um dia eu abandonar tudo e voltar para o que sou. Para meu lugar, longe dessa alegria hipócrita que enfeita o sorriso dos que não encontraram nada para preencher seus vazios.

(Sr. Arcano)

TERAPIA

2011-08-01T05:51:00.000-07:00

Querido Luís Fernando... Tenho seis balas em meu tambor

E uma delas é tua, meu amor.

São seis balas, seis apenas

Para acalmar minha dor pequena.

A primeira eu sei como usar (sim, eu sei...),

E sei muito bem a quem presentear...

Aos homens sem palavras, tão eloquentes,

Que passam a vida parasitando tanta gente,

Aos que pensam que o importante é o metal,

Envenenando tanto e causando tanto mal.

Um tiro cego, porém decidido.

Um tiro, eu sei, fará sentido.

(BANG!)

Querido Luís Fernando... Tenho cinco balas em meu tambor

E uma delas é tua, meu amor.

São cinco balas, cinco apenas.

A cortina abre e logo se encena.

Destilo meu veneno já sem muita pressa.

Apresento minha raiva, e a segunda se endereça

Ao poder sujo de cartas marcadas

Que envolve os humildes, humilhando os menores,

Triturando, matando, favorecendo os piores!

Um tiro seco, já faço minha mira,

Um tiro forte que carrega TODA A MINHA IRAAAAA!!!

(BANG!)

Querido Luís Fernando... Seu filho duma puta!

Tenho quatro balas em meu tambor

E uma delas é tua, meu amor.

São quatro balas, quatro apenas.

A noite cai e em breve será plena.

Da minha janela vejo um mundo de aparências,

Aperto o gatilho e a terceira grita com demência!

(BANG!)

Pessoas burras esvaziam seus bolsos, e o que mais?

Queimam tantos livros enquanto compram seus cristais,

Falando tanto, arrotando ignorância,

Esbanjando suas posses, esbanjando petulância.

Um tiro, sim, não há mais tempo a perder.

São tão superficiais, ninguém vai perceber.

Querido Luís Fernando... Tenho três balas em meu tambor

E UMA DELAS É TUA, meu amor.

São três balas, três apenas.

A morte vem e de longe lhes acena.

A agulha trabalha bem e ainda não descansa,

A quarta vem feroz e nada a amansa.

(BANG!)

Charlatões aos montes explorando gente honesta,

Tirando-lhes o dinheiro, e o que nada mais lhes resta.

Mentindo e assaltando em nome de um deus feroz,

Prometendo o céu, a terra ou um inferno atroz.

Um tiro brusco, que cause confusão.

Um tiro longo, a libertação...............

Luís Fernando babaca... Tenho duas balas em meu tambor

E uma delas é tua, meu amor.

São duas balas, duas apenas.

Será mesmo a espada mais frágil que a pena?

Tento relaxar, ligo minha TV...

...

Mas o que lá está é difícil de esquecer!!!!!

Lavagem cerebral, é como chamo tudo isso.

Lixo cultural, se é que posso chamar lixo!

Superficialidade barata, alienação, ignorância.

ESTOURA-SE A CÁPSULA! (BANG!)

A quinta se liberta!

Uma platéia contratada assiste boquiaberta...

Luís Fernando... A última ficou para cumprir minha promessa.

(...)

Minha jura vem vindo, não é preciso pressa.

Será uma dádiva, um presente sublime.

Uma prova de amor, e não de crime.

(...)

Te acordarei ao amanhecer, te trarei o jornal.

Verás que tudo continua igual...

(...)

Alisarei teus cabelos, palavras de amor.

Nos meus versos profanos, meus ais de dor.

Chegarei ao teu prédio, subirei as escadas.

E darei, enfim, minha última cartada...

Neste mundo louco, querido Luís, para curar minha dor,

Não fui ao analista. Esvaziei a porra do meu tambor.

(BANG!)

De sua ex-amada (e agora morta): Inocência.

Relembrando as Sombras...

2011-07-05T07:41:00.000-07:00

Crônicas soturnas - 8

2011-06-27T11:13:00.000-07:00

A décima-terceira garota

Você tem medo de sair à noite?

Solitário, caminho como um andarilho noturno e percebo, pela enésima vez, a loucura dos tempos modernos corrompendo a sociedade.

Esse testemunho histórico é desgastante. Não se consegue mais entender toda essa violência. A complexidade de toda essa loucura em que vivemos gera um medo estranho. Não sabemos o que encontrar. As consequências são imprevisíveis. Desconhecemos a noite desde a época em que ela resolveu se rebelar.

Nesta rua deserta em que caminho, uma menina de rua se esconde nas sombras de um beco escuro. Ela me chama, e eu me aproximo dela.

A menina me oferece parte de sua comida. Fazendo um gesto com as mãos sujas de sangue, ela deseja compartilhar comigo sua refeição: órgãos humanos.

Em troca, divido com ela minha garrafa de vinho. Não creio que ela fosse me convidar para jantar se não tivesse visto a garrafa cheia em minha mão.

Comendo o que parecia ser um fígado, a menina sorri quando ofereço a ela um gole da bebida, que ela bebe com um apetite glutão.

Olho para o chão onde ela está sentada e acompanho o rastro de sangue. Descubro uma pistola ao lado do corpo de um homem, aberto a faca, sob o luar dessa noite funesta e, com a ajuda da faca deixada ao lado do cadáver arranco o coração.

O corpo está quente. Ainda fresco. Sento-me ao lado da menina e, juntos, desfrutamos do luar bebendo vinho e comendo carne humana.

Ela me conta sobre o homem. Aponta para um carro ali perto e confessa toda a história. Era o carro do homem morto.

Olhando melhor a menina vejo o quanto ela é linda. E me pergunto: "Seria uma viciada? Prostituta? Fugiu de casa?"

O que importa? Não é se precipitando em conclusões mundanas que se entende as criaturas...

Já o homem. Esse parecia não ter medo da noite. Ele desceu do carro e foi atrás da menina perdida e solitária em busca de prazer. Essa seria a décima-terceira garota que ele iria estuprar. Mas o problema dos homens que acham que não há motivos para se temer a noite é exatamente esse, o ceticismo. E isso se reflete em todos que não respeitam o desconhecido ou improvável.

Uma das maiores ruínas da sociedade moderna é querer tapar os olhos para o medo. Isso porque neste mundo misterioso chamado Terra sempre haverá algo para se temer.

Ouço alguém chorando dentro do carro. Levanto-me e a menina me acompanha apenas com seu olhar alucinado enquanto vou verificar.

Há outra menina no carro. Mais nova. Toda encolhida, aparenta ter uns treze anos. Entre lágrimas, ela suplica:

-- Por favor, limpem as minhas digitais da arma e podem ficar com o corpo. Não me machuquem, por favor...
-- Era seu pai? - Pergunto.
-- Meu padrasto. - Ela responde.
-- Por que você atirou nele, menina?
-- Ele me fazia... assistir... todas as vezes, e... depois... fazia comigo em casa...

Por hoje chega, pois já estou farto dos problemas sujos da sociedade. E caminho de volta para a menina canibal que aguarda minha companhia.

A outra menina põe a cabeça para fora do carro e pergunta, preocupada e em desespero:
-- Vai fazer o que eu pedi?

Já a alguns metros distante atendo seu pedido. Ela me vê limpando a pistola com minha camisa, e digo a ela do outro lado da rua:
-- Carregue sua cruz e eu carrego a minha.

Você tem medo de sair à noite? Nessas horas de luar os anjos andam entre monstros que os chamam das sombras onde se escondem.

(Sr. Arcano)

Crônicas soturnas - 7

2011-06-13T06:23:00.000-07:00

"O inferno são os outros"

(Sartre)

Às vezes a vida parece insuportável. Não por minha causa, mas sim por causa dos outros. Já falei aqui sobre coisas que passaram deixando um vazio na alma, mas que tornarão a vir como um ciclo infernal que se repete. Aliás, o inferno é a repetição...

O pior é que, mesmo sozinho, encontro-me com a insuportável sensação de que os outros nunca me deixarão em paz. Eles voltam das profundezas de seus problemas egoístas, como parasitas cuja existência depende da energia que vibra em minha vontade realizadora.

E quantas vezes não foi assim? Sempre surge uma puta que se julga dona de nossas ideias e realizações, ou um babaca com delírios de iconoclasta querendo derrubar seu ídolo. Mas não sou oco para ser quebrado com um martelo, muito menos previsível para ser dominado.

Por isso, não compartilhe comigo o seu egoísmo. Carregue sua cruz e eu carrego a minha.

Naquele copo de vidro da padaria já pousaram centenas de lábios imundos. Todos esvaziam seu conteúdo e, no dia seguinte, precisam de mais. Não que suas vidas dependam disso, mas o que os outros querem é esvaziar você para viverem de um conteúdo que elas não possuem. Depois, o que resta são as necessidades básicas de se expelir tudo e voltar a esvaziar outro copo. Malditos parasitas...

Agora o funcionário da padaria lava os copos. É necessário que todos estejam limpos (copos sujos refletem o que há de repulsivo nos outros), e um bom café é sempre um bom café!

De repente, todos olham assustados para o chão. O funcionário deixa cair um copo, vidros espalham-se por toda parte. O que todos sentem é algo além do susto. Sentem uma perturbação em seus comodismos. Algo aqui ameaçou a ordem e acordou, por um breve instante, pessoas que vivem presas no mundo vazio dos que não possuem conteúdo. Mas de tão acostumadas com o vazio, apenas lamentam o que feriu suas moralidades.

Todos não passam de parasitas egoístas.

(Sr. Arcano)

Estrada para o inferno

2011-04-29T14:29:00.001-07:00

Pelo anjo da guarda ela foi abandonada
E pelo seu demônio ela foi recebida.
Sua esperança está morta, sua vida acabada.
Entre bebidas e drogas está perdida.

Ela está com seu coração despedaçado,
Seu dinheiro todo transformou-se em fumaça.
Enquanto lamenta em seu refúgio arruinado,
Um demônio por acaso por ela passa.

Ele pergunta se algo está com ela havendo
E ela responde: “O meu controle estou perdendo!”.
O demônio oferece ajuda e ergue sua mão.

Ela aceita e com ele parte para a estrada,
Mas ela sabia que era sem rumo a jornada.
O oportunista a tem sem controle e razão.

(Sr. Arcano)

Antologia Sombrias Escrituras - O lançamento do ano!

2011-04-28T08:16:00.000-07:00

A PRIMEIRA ANTOLOGIA DO SITE SOMBRIAS ESCRITURAS!

O site SOMBRIAS ESCRITURAS em parceria com a editora LITERATA está promovendo a antologia intitulada SOMBRIAS ESCRITURAS – ANTOLOGIA DE CONTOS SOMBRIOS – VOLUME 1, que reunirá contos com temas baseados no gênero do site (literatura sombria e arte obscura). Portanto, a variedade de temas é infinita.

Interessados em participar devem acessar o site www.sombriasescrituras.net e conferir o regulamento.

As inscrições vão até o dia 1 de setembro deste ano, ou até todas as vagas serem preenchidas. Lembrando ainda que todos os contos passarão por um processo rigoroso de seleção.

Confiram o vídeo:

http://youtu.be/523K5TsdV_8

Participem do grupo:

http://groups.google.com/group/sombrios-literatos

Maiores informações pelo e-mail: antologias@sombriasescrituras.net

Crônicas soturnas - 6

2011-04-26T17:42:00.000-07:00

Conselhos para o jovem talento

Estamos no fundo do poço...
Sou testemunha do fim do mundo, do mal-estar que avança seus ramos nocivos e doentios sobre o que ainda resta de puro nas pessoas.
O veneno tem um efeito rápido. Corrompe as almas desavisadas e mata tudo que há de valioso na terra das criações, de onde nada mais brota. Terra seca, sem vida e estéril.
Somos as plantas podres da horta infrutífera!
Vejo os dois lados da mesma moeda. Dois escritores. De um lado, um escritor medíocre patrocinou seu sucesso, fez amigos nas grandes editoras (Panelinha e troca de acordos). E vendeu a ilusão de que as pessoas gostam de seus livros...
O outro, escreve com a alma. É talentoso. Mas sem ter como patrocinar seu sucesso, depende do reconhecimento que nunca virá...
Este último veio me pedir conselhos. Queria saber como fazer para ser reconhecido, tal como eu consegui ser.
Fico me perguntando... que reconhecimento ele viu em mim? Sou apenas um marginal das letras...
E que conselho posso dar a não ser a dura e cruel verdade?
Eu poderia dizer para ele acreditar, que dinheiro não é tudo, seu reconhecimento virá e ele será recompensado por suas grandes e preciosas criações. Que "quem acredita sempre alcança". Mas não sou hipócrita...
Você, meu caro amigo, não terá uma vida fácil. Irá sofrer. E sua chance de conseguir reconhecimento é quase nula.
Vivemos numa época onde pouco se lê o que tem qualidade, e muito se lê o que aparece constantemente nas mídias. Não tem como patrocinar suas divulgações, promoções e contratos com grandes editoras? - Então prepare-se para morrer de fome! O dinheiro é o que conta! Escreva uma porcaria e divulgue, publique com seu dinheiro nas grandes editoras, divulgue com seu dinheiro nos grandes veículos midiáticos, pois somente assim terá seu reconhecimento!
Vivemos numa época suja, pobre e mesquinha. Não importa o que você faz, mas sim o que você é. Se não é célebre, rico e famoso, então você não é nada!
As pessoas só dão importância para aquele escritor mesquinho que aparece na mídia. Ele é famoso e é isso o que importa. Não importa o que ele criou. Não! Isso não importa! As pessoas querem estar ao lado daquele cara famoso, daquele maldito cara que promove seus "amigos" com sua presença.
Vivemos numa época de interesses, e isso explica tudo. Essa é a razão devastadora que destrói nosso mundo, o jogo de interesses.
E você acha isso ruim?
Um profeta sombrio me disse que vai piorar...
A história se encarrega de valorizar e imortalizar escritores talentosos como você, e deixa no limbo do esquecimento esses escritores medíocres cujo reconhecimento dura apenas uma geração. Mas o ruim é que ainda veremos o tempo sombrio em que comprarão a História e toda a Literatura, para tornarem imortais os medíocres! E as crianças do futuro serão enganadas nas salas de aula tendo que aprender e ler a literatura mesquinha, vazia e sem qualidade de nossa época. Estamos cada vez mais fundo nesse poço!
Ninguém pensa em ninguém. Ninguém dá valor ao que tem valor.
As pessoas de nossa época são muito egoístas.
Ofereça apenas o que elas querem, porque ninguém se importa com o que você sente.
Perdoe-me o pessimismo, jovem talento! Mas que conselho você esperava de um escritor que ainda sente as feridas dessa guerra injusta?
Viva sua aventura literária consciente de que nossa época não pede por fé, mas sim por algo que não deixe essa fé morrer, de tão fraca que se encontra.

Onde está a vampira rubra?

2011-04-25T17:05:00.001-07:00

Muitos me perguntam o que houve com Natasha. Procuram por algo, pelas suas cartas, mas nada...

A vampira rubra (Natasha) é um romance que ainda não foi publicado. Após registrar essa obra eu divulguei alguns trechos da mesma num blog, que foram as cartas de um personagem para a vampira (publicadas num dos capítulos do romance).

Depois disso excluí o blog da internet, pois era apenas uma divulgação temporária. Acontece que, recentemente publiquei um livro chamado "O mistério de Henri Blot", que conta a origem da vampira rubra. Esse livro é o primeiro volume da saga Niger Noctem, que vai trazer em seu segundo volume o romance da vampira rubra. Aliás, ela mudou de nome. Não se chama mais Natasha. Foi feita uma votação nesse antigo blog para que os leitores escolhessem um novo nome para ela. E o nome escolhido foi: Scarlet.

Como acabei de publicar dois livros ("O mistério de Henri Blot" e "SETE SOMBRAS e uma vela"), o primeiro sendo o início da saga vampírica e o segundo um livro de poesia, vou esperar mais um pouco para publicar o segundo volume de Niger Noctem, que vai se chamar: "Scarlet - A vampira rubra". Não tenho a menor pressa para que isso aconteça, pois pretendo deixar esse romance guardado por mais um tempo enquanto não surge uma ocasião especial para publicá-lo. Acredito que tudo tem o seu momento, e como esse romance foi feito de maneira especial, ficarei aguardando por um sinal...

Booktrailer do livro SETE SOMBRAS e uma vela

2011-04-22T13:58:00.000-07:00

Disponível e-book gratuito com meus poemas ilustrados

2011-04-21T11:09:00.000-07:00

Confira neste e-book uma amostra dos livros "SETE SOMBRAS e uma vela" e "Anjo Vadio", de minha autoria, publicados em edições especiais já disponíveis para todo o Brasil.

baixar

Publicado o livro "SETE SOMBRAS e uma vela"

2011-04-18T06:37:00.000-07:00

SETE SOMBRAS E UMA VELA reúne vários poemas sombrios de Sr. Arcano. Alguns inéditos, outros já publicados em sites e blogs.

O livro é dividido em oito partes, cada uma apresentando uma estética sombria originada do estilo soturno que o autor abraça especialmente para essa obra, tendo como causa a realidade e os sentimentos dela recorrentes.

O livro tinha sido publicado originalmente em 2009, mas sofreu alterações e esta é a edição definitiva após várias revisões, ampliações e acabamentos feitos pelo próprio autor.

A poesia apresentada neste livro fala sobre tristeza, pessimismo, pesadelos e sonhos, loucura, degradação, morte, mistério e pecado. O artesão das sombras, por assim dizer, deixa para a literatura brasileira seu grito preso na alma, fruto de suas experiências sombrias libertadas aqui com magia e arte. Até despedir-se de tudo que é luz, pois essas experiências sombrias assassinaram a pessoa normal que escreveu a obra. E agora, como uma vela que se apaga, torna sua existência baseada no fim. Um novo começo para sua vida. O nascimento de uma poesia que cobre tudo com suas sombras.

Juntando SETE SOMBRAS E UMA VELA e a obra ANJO VADIO, temos dois livros com todos os poemas de Sr. Arcano publicados na internet, incluindo os inéditos cujos manuscritos foram recuperados após anos de abandono.

Em SETE SOMBRAS E UMA VELA os poemas são sombrios e introspectivos. Este poeta brasileiro, natural do Rio de Janeiro, apresenta o que sente e observa através de seus cânticos soturnos. É personalidade de destaque na literatura underground e fantástica. Suas performances em saraus são impactantes e chamam a atenção por sua profundidade.

“Tristeza, pesadelos e sonhos, pessimismo, degradação, loucura, morte e mistério são os temas deste livro. Demorou anos para que todos os poemas fossem aqui reunidos. Portanto, a publicação deste livro é uma das mais importantes da minha vida que, relacionada com a literatura, teve início aos quatorze anos, quando escrevi meu primeiro poema: 'Noite má', publicado nesta obra. E hoje, com meus 30 anos revelo: SETE SOMBRAS E UMA VELA é uma espécie de despedida de uma fase poética. Não que eu mude de estilo, mas sim porque meus versos ganharam um novo refinamento. Quando se faz poesia, aprende-se com a prática uma evolução criativa cujo desenvolvimento torna-se cada vez mais abrangente. E eu aprendi que essa é uma área sem escola — você estuda sozinho com suas próprias experiências e faz dela a sua profissão. Tendo-se, a partir daí, o que as pessoas chamam de dom.

"Quando me refiro à minha relação com a literatura, falo de forma apaixonada como um devoto para com sua religião. Não basta envolver-se com a narração, temos que praticar o artesanato das palavras. Por isso, que me perdoem os romancistas, mas sem poesia não há literatura. E a minha literatura é, sob um nível pessoal, soturna como a vida a mim se apresenta. Não por regra, mas sim por escolha e experiência.”

(Sr. Arcano)

Abaixo, a relação dos poemas publicados nessa obra:

Volume 1: Sete Sombras.

1. Sete Sombras

Parte 1: Para matar-me.

2. Para matar-me

3. O Bufão

4. A moça da chuva

5. A minha casa

6. Cria sombria

7. A faca

8. Ana A dor não tem fim

9. Uma sombra ao seu redor

10. Praia do vampiro na lunar solidão

11. Coração de pedra

12. Solidão

13. Amor

14. Versos assassinos

15. Balada soturna

16. Copo de lágrimas

17. Musa da desilusão

18. Dom de poucos

19. Como um anjo

20. Visão de uma vida

21. Dama da noite

22. Falso amor

23. Minha culpa

Parte 2: Vida iludida.

24. Vida iludida

25. O demônio que me inspira

26. O candidato que vai te ferrar

27. 30 anos de morte

28. Tempo perdido

29. Ratos pestilentos

30. Mascarado

31. Bela

32. Sereia

33. Catedral

34. Erótica

35. Surgir de um desejo

36. Até a última gota

37. À beira da loucura

38. Dia das crianças

39. Sociedade modista

Parte 3: Pesadelos (e sonhos).

40. Pesadelos

41. Noite má

42. Dana

43. Queiras que seja assim

44. Almas sensíveis

45. Arrastada pelo vento

46. Anjo soturno

47. O vento

48. Amanhã

49. Atmosfera encantadoramente majestosa

50. Doce bruxa

51. Crie estrelas

52. Mãe natureza

Parte 4: O grito.

53. O grito

54. Nas mãos do Coringa, uma coroa manchada de sangue

55. Razão da maldade

56. Até dormir

57. O príncipe das trevas

58. Meu silêncio é um mundo na paz da noite

Parte 5: Prensa negra.

59. Prensa negra

60. Nas ruínas derramamos nosso sangue

61. Decadência

62. Estuprada

63. Revelação

64. Dai-me, toma, dai-me e toma de volta

65. Delírio de um monstro

66. Orgia divina

67. Mensagem religiosa

68. Chuva de fogo

69. Verme no cio

Parte 6: Cemitério.

70. Cemitério

71. Tropa da morte

72. Minha doce vampira

73. O abraço da morte

74. Sangrento presente

75. Ainda

76. Eu quero ouvir os mortos

77. O selo do amor

78. Morte

79. Tenebrosos

80. Pêra negra

81. Lótus negro

82. Mortos amados

83. Jardins da morte

84. Sara

85. Relógio de areia

86. Finados

87. O juízo final

88. Jardins da morte II

89. Vazio

90. Ingrid Pitt para sempre!

Parte 7: Metamorfose.

91. Metamorfose

92. Não sei

93. Gélido

94. A bruxa

95. Conspirando

96. Nosferatu

97. O monstro de três faces

98. Noturna

99. Almas torturadas

100. Morto

101. Ouvindo a morte chegar

102. Lado negro

103. Beleza oculta

104. Ganjees

105. O quadro

106. Mar tenebroso

107. O crime de um poeta

108. Pensador

Volume 2: A vela de sete dias.

109. A vela de sete dias

110. Lascivia

111. Avaritta

112. Zoberba

113. Ira

114. Inertia

115. Volupta

116. Invidia

117. Condenado

        Título: SETE SOMBRAS e uma vela
        Autor: Sr. Arcano
        Editora: Clube de autores
        Ano em que foi lançado: 2011
        Edição: 1 (2011)
        Páginas: 194
        Valor (inpresso): R$ 39,90 + frete
        Valor (e-book): R$ 8,44

Onde comprar: Clique aqui

MEU AMADO MORTO

2011-04-10T16:14:00.000-07:00

Crônicas soturnas - 5

2011-04-10T12:43:00.000-07:00

Apaga a luz... Desliga o mundo... 

Das Dores olha para o botão com desenho de seta no aparelho de som a menos de um metro de distância, mas parece tão longe, tão inalcansável, que sua vontade -- repleta de agonia -- é abalada pelo desânimo.

A televisão está ligada, querendo hipnotizá-la com os argumentos hipócritas de apresentadores fazendo-se de santos. Ela muda de canal mas só encontra, respectivamente a cada tecla pressionada no controle remoto:

... Futilidade;

Troca de canal novamente... Sensacionalismo barato;

Troca de canal novamente... Tristeza desesperada usando máscara de felicidade;

Troca de canal novamente... Pessoas que só querem aparecer;

Troca de canal novamente... Modas que nada dizem;

Troca de canal novamente... Bundas e peitos;

Troca de canal novamente... Mais bundas e peitos;

Troca de canal novamente... Artistas com merda na cabeça;

Troca de canal novamente... Apresentadores hipócritas;

Troca de canal novamente... Violência;

Troca de canal novamente... Mais violência;

Troca de canal novamente... Mais violência.

O telefone toca. Deve ser alguém chamando Das Dores para uma balada. Mas ela não quer voltar para casa novamente, durante a madrugada, com aquela mesma sensação de vazio no peito -- mais um tempo perdido em troca de algumas bebidas que nada trazem de útil à sua vida.

Ela não atende.

De repente, em sua troca incessante de canais, ela se depara com um filme sobre um músico. Filmes sobre música emocionam Das Dores. Especialmente sobre música clássica. Mas ela logo desliga a TV. Porque todas as visões fantásticas dos filmes não são capazes de descrever o que ela sente -- em seu interior nascem e morrem universos em explosões infinitas.

Tenta se refugiar num livro, mas até os livros foram corrompidos, inexoravelmente, pelos costumes burgueses e capitalistas de uma indústria interessada apenas no lucro, tirando a vida da arte literária, assassinando o que ela tem de mais valor: sua alma. Ora, não é de se admirar que hoje os livros, como esse que ela agora folheava, não passam de objetos de consumo super-valorizados pela imagem midiática da fama. A arte cinematográfica é um exemplo disso: são raros, muito raros, os filmes que são criados por visionários sensíveis aos livros em que prestam homenagem. E mais raros ainda os livros que merecem alguma homenagem cinematográfica.

Das Dores agoniza em seu desespero, sentindo que nada pode lhe dar mais calma nesse momento do que a caixa de bombons que ela agora abre. A luz acesa da sala lhe causa irritação, e a lembra apenas de que precisa de paz e sossego. O mundo a sua volta é barulhento demais, e ela só precisa ouvir uma música clássica.

Nesse momento, ela sente o quanto é pequena perante tudo o que acontece ao seu redor. Das Dores não pode mudar o mundo. Nesse momento ela não pode ajudar nem a si mesma!

Ela não pode varrer toda a areia do deserto.

Das Dores pega mais um bombom.

Apaga a luz.

Fecha os olhos e desliga o mundo em sua mente.

E aperta o play...

(Sr. Arcano)

Em busca da inocência

2011-04-09T08:22:00.000-07:00

Resenha para o livro "Sangue na Lua", por Sr. Arcano.

O livro "Sangue na Lua", de James Elroy, é magnífico, uma obra extraordinária de ação dentro do gênero policial.

De início, a leitura é enfadonha e de difícil entendimento, dada a ordem confusa de uma narração que se mistura com os delírios verbais do autor. Perfeitamente adaptados ao contexto do livro, e principalmente do personagem principal, o sargento detetive Lloyd Hopkins.

Sobre o autor, já o chamam atualmente de gênio da moderna ficção policial, e um dos maiores nomes da literatura americana de sua geração.

"Sangue na Lua" é seu terceiro romance. Antecedido por "Los Angeles, cidade proibida" e "Tablóide americano".

James Elroy nasceu em Los Angeles, em 1948, filho de um contador que trabalhava para astros de cinema e de uma enfermeira. Após o divórcio dos pais, morou com a mãe até 1958, quando ela foi assassinada, crime jamais solucionado. Sua juventude antecipava um futuro sem perspectivas: Elroy viciou-se em drogas e foi preso diversas vezes por furto. Na década de 1970, recuperado, começou a dedicar-se à literatura, e em pouco tempo consagrou-se como um dos maiores autores americanos, ao renovar de maneira irreversível toda a ficção policial contemporânea.

A violência de Sangue na Lua é repleta de armas, tiroteio, sangue e corpos decepados. Uma realidade que gera um desequilíbrio mental no detetive Lloyd Hopkins. Desequilíbrio este que também se revela na forma delirante do autor de narrar a ficção, refletindo a perturbação de nossa atual e caótica realidade, onde todos provamos fragmentos de uma loucura que nos deixa doentes.

Hopkins é um talentoso sargento do DPLA que investiga os assassinatos cometidos por um maníaco, que por muitos anos vinha matando mulheres sem deixar uma pista sequer.

O detetive se envolve de tal maneira com o caso, que começa a acreditar que a captura ou a morte do assassino em série poderia fazê-lo recuperar sua sanidade. Ele queria buscar uma resposta para o mal que corrompe a vida de inocentes.

Com três filhas, a busca de Llloyd Hopkins por respostas, na verdade, era também uma tentativa de salvar suas meninas, preparando-as para a realidade. Vítima de um ataque brutal quando criança, ele perdeu a inocência muito cedo, e principalmente sua ingenuidade. E temendo que o mesmo acontecesse com suas filhas, toda noite contava para elas as histórias violentas e sombrias que vivia, acreditando que a informação e o conhecimento poderiam salvá-las. O exemplo mais tocante de um mundo cruel e sujo está na parte do livro em que é mencionada, de forma emocionante, a experiência do detetive em salvar uma desconhecida menina, e sua preocupação em relação ao assassino casualmente vir a fazer dela uma próxima vítima. Transcrevo a seguir essa passagem:

"- Quando eu estava com dois anos de serviço, fui designado para o circuito de palestras nas escolas secundárias. Contando histórias de policiais para os garotos e alertando sobre drogas e não aceitar carona de estranhos. Eu adorei aquele serviço, porque adoro crianças. Um dia um professor me falou de uma menina da sétima série, de doze anos, que costumava chupar paus em troca de um maço de cigarros. O professor me pediu para falar com ela.

"Um dia a procurei depois da escola. Era uma garotinha bonita. Loura. Estava com um olho roxo. Perguntei como tinha acontecido. Ela não quis contar. Verifiquei sua situação em casa. Era típica: mãe alcoólatra vivendo do seguro desemprego, pai cumprindo pena de três a cinco anos em Quentin. Sem dinheiro, sem esperança, sem chance. Mas a garotinha gostava de ler. Eu a levei a uma livraria na esquina da Sexta com Western e apresentei ela ao dono. Dei cem pratas ao dono e disse que esse era o crédito da garotinha. Fiz a mesma coisa numa loja de bebidas no quarteirão: cem pratas compram um bocado de cigarros.

"A garota ficou satisfeita e quis me agradar. Disse que ficou com o olho roxo porque seu aparelho dentário cortou um cara que ela estava chupando. Depois perguntou se eu queria uma chupada. Claro que eu disse que não, e fiz um tremendo sermão. Mas continuei vendo-a. Ela morava na minha área, e eu a via o tempo todo, sempre fumando e carregando um livro. Parecia feliz.

"Um dia ela me parou quando eu estava de serviço sozinho na radiopatrulha. E disse: 'Eu realmente gosto de você e quero dar uma chupada.' Eu falei que não, e ela começou a chorar. Não pude suportar aquilo, por isso a abracei e disse para ela estudar como um demônio, para aprender a contar histórias também.

"A voz de Lloyd ficou embargada. Ele enxugou os lábios e tentou lembrar do que queria dizer.
"-Ah, sim - disse finalmente. - Esqueci de mencionar que agora a garota está com vinte e sete anos, e tem mestrado em inglês. Vai ter uma boa vida. Mas... há um sujeito que quer matá-la. E as suas filhas e as minhas... e ele é muito inteligente... mas não vou deixar que ele machuque mais ninguém. Juro a você. Juro.".

Com muitas cenas de sexo e traição envolvendo as amantes de Lloyd, o ápice da ação do livro vem quando o assassino declara guerra ao detetive, em cenas de esquartejamento e matanças extremamente violentas.

O autor consegue também traçar um perfil psicológico do assassino, com detalhes que assustam. Mas sempre querendo ir mais além, na esperança de achar algo escondido dentro de nós mesmos, incrivelmente exemplificado na busca de Lloyd Hopkins, um detetive corrompido pela vida criminosa e hedionda que enfrenta diariamente nas ruas. Um tira inteligente, com QI 170, um raro talento para a leitura dinâmica, muita força e uma grande compulsão para perseguir assassinos, mesmo que para isso tenha de quebrar algumas regras.

O final não agrada. O autor mostra uma certa fraqueza ao deixar de lado toda a teoria da obra, em busca de um final feliz impregnado de moral, quando o detetive "aprende" a contar o lado feliz de suas histórias para as filhas.

Contudo, é interessante notar a presença de personagens poetas na ficção, com passagens em versos no livro, explorando o lado íntimo de suas ações.

Um romance que prende a atenção, envolve o leitor em seu clímax sombrio, e depois joga um momento de reflexão sobre o que poderia e o que não poderia ser, nessa coincidência com elementos de nossa realidade que não sabemos se são certos ou errados.

Sr. Arcano

Lançado meu novo livro: "O mistério de Henri Blot"

2011-04-05T17:03:00.000-07:00

Saudações, caros leitores. Andei meio sumido do meu blog, mas isso tem um motivo.

Lançei agora em Abril de 2011 o livro: "O mistério de Henri Blot": o primeiro volume da saga vampírica intitulada Niger Noctem, de minha autoria.

A obra traz um enredo fantástico e sombrio, tendo como cenário um bar de vampiros na Espanha chamado Niger Noctem, local de conspirações e planos diabólicos, além de mencionar o caso verídico de Henri Blot, francês que praticava necrofilia e bebia o sangue de suas vítimas. Passando pela França, Espanha e Chile, vampiros sombrios iniciam uma grande revolução que mudará para sempre a história do planeta.

Um livro de ficção sombrio e intrigante, que traz ao leitor uma imagem mais macabara dos vampiros.

Veja abaixo o flyer da obra:

Blog da Saga | Onde Comprar | Comunidade no Orkut

Literatura fantástica ganha cada vez mais espaço nas editoras. Isso é bom ou ruim?

2011-03-23T13:52:00.000-07:00

De um lado, uns defendem que é bom porque abre espaço para novos autores que antes tinham uma grande dificuldade em ser publicados (diga-se, novos autores de talento); de outro, gera uma certa polêmica, já que muitos reclamam que há muita propaganda, muito barulho para autores que não levam a sério o que publicam, seus livros não agradam, o marketing promete um fenômeno mas o conteúdo perde-se no roteiro simplório e monótono, sem gosto.

Se porcarias estão sendo publicadas, mas são elogiadas por um grande número de amigos (e também puxa-sacos interesseiros que querem ter seu livro de graça), então temos uma inversão de valores sendo criada para um lado ruim da literatura brasileira: o comercialismo, produto de uma indústria editorial que visa apenas o lucro. O conteúdo? Ah, deixa isso pra lá! O que importa é que está vendendo. E se não vende muito, o que importa é que estão fazendo muito barulho (muita propaganda), incansavelmente, para esse livro.

O que é bom então na literatura fantástica? Tudo! Resposta estranha? Nem tanto. Veja bem: bons autores estão sendo publicados com mais facilidade, disso não há dúvida. Mas o que importa é que o gênero, subindo ao seu grau de fama e sucesso, torna forte e firme o alicerce em que seus autores se sustentam. Isso gera, até mesmo, uma barreira ainda maior para os que escrevem mal (principalmente para os que escrevem apenas por interesse financeiro, sem dar importância ao conteúdo de sua obra), porque quanto mais o gênero se solidifica, mais esses autores estarão submetidos à análise e crítica dos leitores, e mais severamente dos colunistas de sites e periódicos que tratam de forma séria o assunto. Não podemos esquecer que também existem sites e periódicos criados pelos próprios autores, e estes muito raramente, ou quase nunca, falarão mal de suas obras. O que é muito óbvio, eles querem se promover, e não há nada de errado nisso. E aí vem a parte mais cruel (e necessária) para o autor que quer realmente se dedicar à literatura: aprender com os seus erros.

O que estou querendo dizer com isso é que as críticas são necessárias. Com elas podemos aprender sobre nós mesmos, mas com o cuidado de separar as construtivas das destrutivas.
E se, como uma bomba, a literatura fantástica (e de terror) fazem parte de uma indústria literária que não para de crescer em nosso país, cabe ao leitor separar o que é bom ou ruim, não só porque essa ou aquela obra assim se caracteriza, mas também porque cabe ao gosto de cada um decidir o que mais agrada e combina com seu interesse em particular.

Iremos ver desde fanfics e livros influenciados pela moda de uma determinada publicação, até obras que se escondem nos recantos obscuros de um autor bastante introspectivo.

Nesse sentido há muitos aspectos bons e ruins, além de experiências de autores e leitores que poderiam exemplificar aqui muita coisa a respeito dessa questão. (Eu mesmo conheço várias histórias), mas como não estou autorizado aqui a relacioná-las, deixo os leitores (e autores) esboçarem suas próprias opiniões e, quem sabe, isso não sirva também de experiência (ou mero conteúdo) para as editoras que apóiam esse gênero?

Filosofia da dor... de um Jesus sadomasoquista.

2011-03-20T16:14:00.000-07:00

Conto de Sr. Arcano

A dor não é tão ruim assim: jamais pôde vencer-me como masoquista, sempre me foi útil como sádico. E eu, neste ir e vir das vontades, faço da dor um cansaço prazeroso, um prazer cansativo. Sendo que tratando-a como diversão esta deixa de ser dor, e eu não preciso viver sempre temendo pela vida. Pois que a vida é para mim um orgasmo infinito de mortes em repetição. E morrendo nascemos novamente, após a libertação. Contudo, nesse ir e vir das vontades, vou me elevando. Eis o propósito otimista.

Como um deus, deixe-me acreditar que a dor existe. Já ouvi dizerem que de tanto reclamarem da dor, alguns filósofos e poetas a tornaram concreta. E eu, cadáver frio, insensível, tento fazer o mesmo. Mas a dor não vem me castigar.

Como um deus, deixe-me provar um pouco dessa realidade abstrata chamada dor. É muito frio o abismo de trevas que minha alma habita. E eu às vezes me questiono se ela realmente existe.

Ora, será que fui enganado? A dor não existe, sendo apenas uma suposição dos pessimistas que preferem torná-la real? Já que o mundo é um tédio, temos ao menos a dor como consolo. Mas onde está essa dor? Digam-me, preciso saber! Encheram o Inferno de punições, carregaram nossas almas com o sofrimento da vida, provocaram-nos uma angústia ao dizerem que estamos sós num mundo sem Deus. Mas ainda não encontro a dor em nenhuma dessas afirmações. Como deve ser bom o Inferno, cheio de justiça aos culpados; como deve ser boa a vida, cheia de ensinamentos; como deve ser bom o mundo sem Deus, somos livres! E é por isso que pergunto: onde está a dor nisso tudo? Talvez esteja no paraíso, com seus anjos torturados mostrando-nos o sofrimento que é passar a existência fugindo das atitudes grotescas dos homens. Digo isso porque também já ouvi falar que o amor não-correspondido é uma grande tortura. Mas isso é apenas uma tristeza muito singela, já que o perdão dos anjos purifica e o ódio dos humanos liberta-nos ao abandono. Então me resta continuar procurando em meu caminho glacial, com a alma e o coração gélidos, mortos, assassinados pelo riso e contentamento do maldito palhaço chamado humanidade.

Mas não pensem que sou um louco. Sim, afirmei anteriormente que a dor me é um prazer e um cansaço. Logo, a dor existe. Mas que uma coisa fique bem clara: é necessário fazê-la existir.

MORTO E SUSPENSO PARA O MUNDO

Em minha procura pela dor percebi que devido a minha frieza tudo ao meu redor estava ficando branco, ou seja, vazio. Minha existência era igual a de muitos indivíduos, e sendo como a maioria dos indivíduos eu deixava de ser eu mesmo para me tornar parte dessa enorme massa branca. Dessa forma fui deixando de existir como indivíduo, pois que vários indivíduos juntos, com os mesmos ideais, formam um conjunto onde todos devem ser iguais. Sendo assim, deixam de ser eles mesmos para serem um só. Essa é a massa branca, que como uma bola de neve, vai aumentando e eliminando quem seja diferente por onde passa. Mas essa enorme massa branca está sempre fugindo da solidão, que de certa forma traria consigo a dor. Por isso, está sempre lutando para continuar sempre crescendo.

Foi então que decidi procurar a dor sozinho, já que a solidão é sua companheira e minha guia. Sendo assim, o primeiro lugar que visitei em procura da dor foi o abismo sombrio das torturas, local muito visitado pela influência tanto do sadismo quanto do masoquismo humano.

Como um assassino frio e cruel, entrei em seu templo à procura do prazer que a dor poderia me proporcionar. Mas nesse momento também me sentia uma vítima. E é novamente nesse ir e vir das vontades que descubro tanto a dor da caça, quanto a dor presenciada pelo caçador.

Ao entrar no templo ouço primeiramente o canto sagrado dos monges. Com capuzes cobrindo suas cabeças, eles realizavam um ritual que consistia em flagelar suas costas com um chicote, enquanto tentavam cantar sem modificar a perfeição da voz. Parecia um canto gregoriano, mas podia-se perceber certas desafinações provenientes da dor. Sim, dor! Encontrei seu rastro, o que ainda assim não era suficiente. Os monges cantavam um hino de blasfêmias bastante suave perante minha imagem, mas não uma imagem tal qual a conhecemos, comigo pregado na cruz. E sim de uma estátua minha lançando um olhar severo sobre os monges, oferecendo vários chicotes deixados sobre suas mãos.

O canto dos monges trazia um delírio incomum para a minha mente. Os acontecimentos ao meu redor foram se revelando aos poucos. Eu não conseguia conter o desejo a cada impacto visual a mim revelado, como se a imagem daquelas situações estivesse me atraindo de uma forma que eu não conseguia mais parar de olhar. De repente o canto dos monges ficou mais alto, e eles causavam um furor em meu coração a cada vibração dos gritos: “SALVE! SALVE! SALVE!”.

O templo ganhou movimento, tudo ali era feito de uma dor que causava prazer. Vi freiras sendo açoitadas nas pernas por outras freiras, que as estupravam com roliços de borracha. E as roupas das freiras eram todas de borracha preta com alguns contrastes em branco. Todo o lugar era preto e branco. Não havia cor. As roupas de borracha eram bastante apertadas, e deixavam à mostra a calcinha preta de borracha completamente apertada e pequena. Algumas freiras se ajoelhavam num chão de vidros quebrados, e com as mãos unidas em forma de reza, elas oravam amordaçadas.

Era difícil de respirar no templo. O ar era muito úmidozíper na parte bucal, davam fortes golpes de chicote nas vítimas, que gemiam e gritavam de dor e prazer.Vi também pessoas amarradas em correntes, outras espremidas em tecidos de borracha preta de forma que só a cabeça ficava de fora. A impressão era que com todo aquele aperto ficaria ainda mais difícil respirar naquele local quente e úmido. Mesmo assim, canos de borracha eram inseridos em suas bocas através de uma máscara de gás em sua extremidade, e na outra extremidade o cano era inserido no órgão genital de outra pessoa, também toda espremida numa roupa de borracha.

Por toda parte havia carrascos e mulheres de chicote. Eram tantas as correntes penduradas que mal se podia andar sem se esquivar de uma delas, pois todas se movimentavam como se estivessem vivas. Além disso, algumas pessoas se penduravam numa dessas correntes que possuíam ganchos pontiagudos. O peso do corpo era distribuído entre vários ganchos presos na pele das costas, pernas e braços de tal forma que a pessoa parecia não sentir dor. Enquanto isso as mulheres de chicote e os carrascos faziam sexo oral nessas pessoas.

Vi que todos ali buscavam a dor como prazer calórico, já que a frieza de seus corações e almas deixava seus corpos num estado semelhante ao cadáver, necessitando do calor da dor para viver. E foi no meio de toda essa demonstração de sadomasoquismo que eu decidi que já era hora de experimentar um pouco. Pedi a uma das freiras de chicote que me dessem algo extremo, pois a minha frieza era bem maior que a de todos ali presentes. Ela se reuniu com carrascos e outras mulheres de chicote e pediu para que eu aguardasse enquanto buscava algo especial para mim. Esperei por um momento, enquanto carrascos chicoteavam minhas costas. E depois de muito tempo, eles disseram: “Agora você será realmente castigado”.

Fui bastante chicoteado no peito e no abdômen, e as feridas sangravam razoavelmente. Depois fui amarrado pelos punhos e tornozelos em correntes que me esticavam formando o meu corpo um grande “X”. A seguir viraram meu corpo de forma que meu peito ficasse para cima, e senti que algo começou a empurrar minhas costas de forma que eu fosse levado até o teto do templo. Parecia ser um grosso e grande tronco de madeira, que pela força das correntes me empurrando contra este objeto minhas feridas pareciam se abrir um pouco. E vi anjos e demônios pintados no teto, todos os anjos pareciam chorar, e seus olhos eram pequenos orifícios, assim como os órgãos genitais dos demônios. Parte do teto era feito de grades, e os carrascos subiam por cima do teto para derramar álcool sobre esses orifícios. Vi as lágrimas dos anjos e o mijo dos demônios caírem sobre as feridas do meu peito e abdômen. Como um ácido, a ardência era quase insuportável. Quase. Pois naquele momento o prazer daquela dor tornou-me superior. Eu não me importava mais com a moral do mundo. Aos poucos fui morrendo para o que a humanidade chama de sagrada providência. E logo eu estava morto e suspenso para o mundo.

A DOR CRISTÃ

Explorei demais a dor do meu corpo e esqueci do meu espírito. As torturas em minha carne passaram, e mesmo assim ainda não consegui me satisfazer. Pensei que talvez a dor da alma fosse a dor que eu estava procurando.

Fui aos pés de meu cadáver na cruz e percebi o quanto a dor do corpo é insignificante. Pessoas choravam aos meus pés, e tocavam em meu corpo na convicção de que este era sagrado. Mas eu não conseguia nem mesmo olhar para sua face. O corpo degradado, as feridas, o sangue, o cadáver... não, eu não via nada de sagrado e superior nisso. Tive a certeza do nojo que senti ao me aproximar e vê-lo de perto: ele fede!

“EU SOU O CAMINHO”, eu disse. Mas não souberam bem interpretá-lo. Os cristãos se acharam no direito de me entender, mas não sabem até hoje qual a verdade escondida em minhas parábolas. Já alguns semideuses, que antes foram verdadeiros cristãos, souberam explorar a dor de seus espíritos. E hoje estão livres. O mesmo não acontece com os corpos dos falsos cristãos, que continuam apodrecendo.

Os cristãos, como animais, fazem um círculo ao meu redor. Eles têm ódio do que sou, e invocam as forças demoníacas em suas pragas sem saberem. É sempre assim. As orações sobem ao Céu em forma de um pedido de punição e depois descem ao Inferno em forma de vingança. Isso porque acham que o caminho está naquele corpo degradado, e que, por incrível que pareça, não muda nunca! Quanta ignorância... enquanto uns se apóiam numa imagem que não mais existe, outros se apóiam em palavras que não entendem.

E no meio desse círculo, olho ao redor. Vejo pessoas degradadas, semelhantes ao meu cadáver. Todos fedem. Pois esse é o caminho que eles julgam certo. Então aponto para uma estrela acima de mim, e digo: “Aquele é o caminho”.

Mas esquecer a falsa promessa de salvação, que para eles é o Cristo antigo, o cadáver, o putrefato, é coisa que eles não querem, não podem. O vazio que todos esses cristãos se tornaram agora é uma enorme massa branca, e ao meu redor vai ficando tudo branco. No meio desse círculo fui torturado, puseram-me na fogueira, na forca, condenaram-me à morte, mas mesmo assim não quis me juntar a essa enorme massa branca, a esse imenso vazio. E fui em direção à estrela, sentindo no caminho de minha ascensão as várias dores a que fui submetido ao longo dos séculos. Mesmo assim, não foi suficiente, já me acostumei a ponto de considerar inexistente a dor que sinto na carne. Ainda continuo na procura da dor. E as estrelas vão me guiando no caminho.

A CANÇÃO DOS MEUS OUVIDOS

Cheguei à conclusão de que vivemos num mundo de insensatos. Ninguém ouve os gritos de dor das vítimas da tortura. Não me incluo no meio dos insensatos — faço desses gritos uma canção para os meus ouvidos. São milhões de egos gritando, sofrendo, gemendo, numa dor sem fim. Uma multidão torturada pelos sofrimentos da vida, seja com guerras, seja com a pobreza, seja com a fraqueza, e o que mais que traga a dor para essa multidão. Não sou surdo, mas os insensatos são. Para eles isso deve ser ignorado, e por isso morrem aos poucos com as pragas desses gritos, numa degradação que eles não sentem. Ao passo que eu vou me renovando, e evoluindo.

O som me faz dançar com as almas dos mortos. Alguém já dançou com a morte? E no meio de minha diversão com a dor, numa festa soturna que só eu demonstro gostar, vem um palhaço medíocre me atormentar. Esse palhaço, devo explicar, é como todos os humanos. São todos palhaços que riem para disfarçar suas tristezas. Mas a alegria da humanidade é sempre muito fugaz — quando estão felizes com alguém ou algo, esse sentimento passa muito rápido, deixando um vazio no dia seguinte; e quando estão tristes, parece que esse sentimento nunca acaba, gerando uma angústia eterna. E por isso estão sempre buscando a felicidade, porque sabem que esta sempre foge do alcance de suas mãos. São palhaços cada vez mais superficiais.

Muitos desses palhaços já tentaram silenciar os gritos de dor, minha canção favorita. Alegaram que nada é mais forte que suas filosofias coletivas, nem mesmo a dor. Por isso, já que eles se apóiam tanto na filosofia deles, a dor desses gritos não será capaz de fazê-los chorar. Mas o que eles não sabem é que, se essa filosofia existe, ela chora com a minha dor. Afinal, que filosofia não sofreria com um filósofo que gosta de ser suicida e soturno?

Sim, estou pondo em dúvida a existência da filosofia predominante, assim como as pessoas felizes fazem o próximo duvidar de sua felicidade. Sendo assim, não é absurdo dizer que nada disso existe.

Mas os palhaços são insistentes, teimosos. Ficam irados, sentem ódio ao me ver. E a todo custo tentam silenciar os gritos de milhões de almas torturadas. Mas no auge do meu olhar crucial e presença sombria, eu digo: “Não se atrevam a silenciar a dor”.

Eles me olham assustados, pois vêem que estou invocando milhões de mortos, cuja dor matou a alma; e milhões de vivos, cuja dor degrada o corpo. E é isso: todos os palhaços vão se degradando e desaparecendo, enquanto eu vou me elevando e evoluindo.

INVOCANDO OS RANCOROSOS

Cansei de passear pelo mundo com essa filosofia barata e resolvi invocar uma dor maior. Cansei de mostrar compaixão pelos humanos. Vi que já estava na hora de revelar o que espera por eles. Então comecei minha invocação. Tudo ao meu redor ficou silencioso, minha voz tornou-se amedrontadora, nenhum ser estava próximo, todos se afastaram para bem longe. A vida do local ficou desolada — as cores do céu e da terra perderam suas forças, o ar tornou-se seco e forças negativas impregnaram o local de um mal-estar avassalador.

“Ó rancorosos... rancorosos... ó rancorosos... rancorosos... venham fazer justiça aos que lhe fizeram sofrer”.

Eu podia sentir a presença deles. O grito das vítimas de um mundo injusto e cruel enlouquecia minha mente. E então surgiram os portões que trancavam os rancorosos num domínio de conspirações. Nesse momento os anjos gritavam: “NÃO!” Mas era tarde, através das grades pude ver os olhares vermelhos de ódio dos rancorosos, sedentos por vingança. Eles gritavam numa dor insuportável, agrediam com muita violência as grades dos portões. Eles gritavam enlouquecidamente: “SOLTE-NOS! SOLTE-NOS!”. Tentavam passar pelas grades sem sucesso, e se machucavam muito. Queriam vingar-se do mundo de qualquer maneira. Mas estavam presos naquele domínio, não podiam ir para o Inferno (não pecaram), assim como não podiam ir para o Céu (não queriam perdoar). Até que, para desespero dos anjos, abri os portões. Só uma pessoa como eu poderia ter a chave, chamada sensatez.

Naquele momento senti a fúria descontrolada dos rancorosos, que por tanto tempo permaneceram presos pela opressão. A vingança foi cedida a eles. Cumpria-se o genocídio ao meu redor. O mundo inteiro assassinado pelos rancorosos, que aos poucos desapareciam à medida que suas dores me alimentavam em milhões e milhões de fragmentos. Pude me elevar a tal ponto de ter o mundo aos meus pés. Mas depois veio a calmaria, meus pés estavam novamente no chão, e ao meu redor só havia o vazio da desolação. As ruínas, a fumaça, as cinzas e a humanidade morta, eis que olhando ao redor a dor ainda assim não me tinha sido suficiente! Ai, que desespero! Seria preciso praticar um sadomasoquismo espiritual com os deuses e o universo?!

SOU MEU PRÓPRIO DEUS

Sou meu próprio Deus, por isso choro com a minha solidão. E chorar me faz bem, porque é dor que sinto ao chorar, e isso me eleva.

Em nome de mim mesmo, purifico-me com a dor.

Sou um louco no silêncio, mas tenho a minha alma. Minha blasfêmia.

EU AMO A MINHA DOR!

O SANGUE DO POETA

Como o fim de uma festa, todas as vozes e canções se foram e eu permaneci aqui com meu silêncio. Ai, que vazio torturante... que doce depressão...

Espremi minha alma fria para que caísse um pouco de dor sobre minhas imaginações. Essa dor não veio em grande quantidade. Pelo contrário, caiu apenas uma gota. Uma gota de sangue para expressar minha pequena filosofia da dor. Mostrando a pessoa fria e sem sentimentos que sou, essa gota de sangue simboliza uma poesia intensa e minúscula de um livro tempestuoso. Nós somos esse livro e nessa história formamos uma chuva de sangue, sendo que cada um de nós possui a sua única gota.

Sou uma pessoa fria, como já disse. Um espírito milenar sem sentimentos, sem família, sem parentes, sem amigos. Por isso, na esperança de sentir um pouco desse sentimento chamado dor, deixei que essa gota de sangue caísse, não sobre mim, mas sim sobre você, leitor. Fiz isso porque queria sentir uma dor maior que a dor: a dor da perda da minha dor.

- FIM -

Lado negro

2011-03-10T09:26:00.000-08:00

O monstro que sou teme tocar nessa flor

-- Com meu toque ela pode murchar e morrer.

Não poderei dar o que ela quer: meu amor.

No ódio meu coração não para de sofrer.

MINHA SOMBRA

Alimente o veneno que lhe faz sofrer.

Desista da benevolência, sonhador.

Essa flor de luz que você deseja ter

Morreria ao sentir as trevas de sua dor.

Então morrerei levando o fel dessa flor

-- Impurezas do carma negro do meu ser.

Sem maldade e sombras, serei só luz e cor

Para na eternidade, como a flor, viver.

MINHA SOMBRA

Jamais conseguirá sem maldade viver,

Ficará comigo na impureza do horror.

Você me pertence e a flor que juntos nos vê

Sofrerá sempre em morte, trevas e terror.

Não pertenço ao seu universo de terror.

Libertarei-me. A luz do bem vai me acolher.

Desejo ser puro e bom como a linda flor

Que traz a promessa de que vou renascer.

MINHA SOMBRA

Mato a flor e toda a ilusão de renascer

(No fundo, a "salvação" é seu maior temor),

Profundo temor do anjo mau, fácil de ver

E sentir no cheiro de morte dessa flor!

(Sr. Arcano)

Sr. Arcano e Luciana Waack - Uma parceria que deu certo

2011-03-06T14:20:00.000-08:00

Sr. Arcano e Luciana Waack

Tudo começou com um simples pedido naquela tarde nebulosa e sombria de inverno. Sr. Arcano queria um avatar para ilustrar seu perfil em redes como msn, orkut, twitter, etc. Então veio a ideia de pedir a Luciana Waack, a artista dos mistérios, uma pequena arte, uma ilustração de uma foto do escritor, tirada numa de suas apresentações teatrais. A fotografia era essa abaixo:

De início, algo muito simples. Uma caricatura já bastava. Mas para surpresa do autor, Luciana cria uma pintura em grandes dimensões. Estava de acordo com o que Sr. Arcano queria, uma adaptação mórbida porém fiel ao retrato original, mas o tamanho e a qualidade do trabalho não só o surpreenderam como também confirmou o que já era provado nos portfólios da pintora: seu talento para as artes plásticas, demonstrado em sua criatividade e capacidade de um trabalho aliado a várias técnicas.

As influências também coincidiram: Luciana tem um gosto peculiar por temas medievais e sombrios, e sua arte já colaborou em diversos trabalhos seguindo o mesmo tema.

Ainda sobre o "retrato", este serviu de capa para o livro "Os contos proibidos do Sr. Arcano", que na época ainda estava em fase de acabamento. Uma arte que atraiu olhares curiosos no lançamento desse livro na Bienal de São Paulo em 2010, ao ser exibida em um grande pôster de divulgação. Veja abaixo:

A relação entre os artistas não parou por aí. Luciana Waack continua deixando sua marca nas obras do Sr. Arcano, uma parceria já conhecida entre seus admiradores. Os poemas de "Anjo Vadio" já tinham sido publicados num fanzine chamado "Encanto & Sedução", com uma ilustração de Luciana especialmente dedicada a eles. Por convenção, o autor achou melhor manter a ilustração em Anjo Vadio e modificou a capa que já estava publicada.

Capa do livro "Anjo Vadio", com ilustração de Luciana Waack.

Por que não valorizar a arte da capa de um livro? As editoras possuem seus próprios artistas gráficos que criam as capas para seus escritores, mas isso não contribui para a desvalorização da arte?
Sempre que um livro é reeditado, a capa muda, e o artista, que na maioria das vezes trabalha apenas por um processo mecânico de fabricação e por dinheiro, também muda. É a arte sendo desvalorizada pela indústria cultural, sem a valorização de um nome. Apenas dão um crédito nas páginas iniciais e logo quem fez a arte da capa é esquecido.

Unir dois artistas, um da literatura, outro das artes plásticas, em prol de um trabalho único, pode ajudar em muito na valorização de ambas as artes. Um promove a arte do outro, um promove o nome do outro, e um simples livro ganha seu mérito não apenas pelo conteúdo, mas também pela arte da capa que se adaptou perfeitamente ao seu tema.

Esta parceria aqui mencionada é um exemplo disso.

Arte de Luciana Waack, para a capa de "Os contos proibidos do Sr. Arcano"

Crônicas soturnas - 4

2011-02-22T09:32:00.000-08:00

O dia em que meus olhos se apagaram

Desde quando ainda era um pequeno lobo, ele esbanjava energia correndo pelas montanhas. Nessa época, o brilho de seu olhar era intenso e contagiava a alcateia. Mas um grupo de caçadores (vendedores de ilusões), certo dia, achou o jovem lobo.

Parecia uma vida nova e cheia de promessas. Atrás das grades ele tinha tudo o que antes precisava caçar com esforço nas montanhas, e tinha até mais do que poderia sonhar. Carne fresca, água e um local para descanso, protegido da chuva e do sol. E ao seu lado havia uma loba, que encantou-se com o brilho do olhar do jovem lobo. Mas o tempo foi passando e o tédio tomou conta do animal. Tiraram-lhe os vastos campos por onde ele corria, e não foi só isso. Também tiraram a doce chuva em que ele se refrescava, a lua que admirava, a água corrente do rio onde ele saciava sua sede, e até a neve de seus tempos difíceis de inverno.

Tiraram tudo que ele tinha de mais valor, e que se resume em apenas uma palavra -- liberdade.

O ar da liberdade é mais puro e agradável de se respirar. E o pobre lobo, sem perceber, viu que aos poucos ficava cada vez mais triste.

A loba ao seu lado percebeu que seus olhos tinham perdido o brilho. E sentiu saudades daquele lobo cheio de esperança e vigor que ela um dia conheceu.

Nem mesmo para a lua ele uivava mais, porque a lua vista através das grades não era a mesma vista das montanhas. Era como se ele não pudesse sentir seus raios lunares, e ela parecia cada vez mais longe.

Só o que lhe restava era baixar a cabeça e sonhar...

No zoológico as pessoas passavam dizendo "que vida boa, heim!".

O lobo não conseguia entender essas pessoas. Como ele poderia ter uma boa vida com todo aquele sufoco, era algo sem resposta para sua natureza animal. Preso, sem o ar da liberdade, e ainda queriam que ele fosse feliz...

Então, certa noite, depois de muito tentar entender essa questão existencial, ele respira profundamente e dorme como nunca antes dormiu. Como não podia correr e fugir, o lobo resolveu descansar seus anos de luta em vão tentando recuperar a liberdade perdida de uma forma incomum.

Em seus sonhos ele corre pelas montanhas e uiva para a lua. Com lágrimas nos olhos, ele sente o astro noturno banhar seu corpo peludo e, finalmente, recupera o brilho perdido de seu olhar, desejando nunca mais acordar.

* * *

Acordo desse estranho e revelador sonho percebendo que sonhar é o que nos resta quando nossos olhos se apagam. Cansado demais para aproveitar a noite, lembro-me apenas do pôr-do-sol antes de dormir. A noite inteira um lobo ansiava por liberdade em meu coração, mas a rotina diária de um sistema cheio de regras trancafiáva-o dentro de mim.

Nessa noite a lua entrava pela janela. Com uma das mãos erguidas em sua direção eu suplicava "deixe-me sentir seu poder!". Mas a voz não era minha nesse momento em que eu falava dormindo.

Não era minha.

Anjo Vadio - Dominação, submissão e sexo!

2011-01-30T16:15:00.001-08:00

Anjo Vadio é o novo livro de Sr. Arcano, lançamento de fevereiro de 2011, pela editora Clube de Autores.

Os poemas dessa obra falam sobre amor e sombras, sentimentos ardentes e sedução, onde inovação e ousadia são as palavras certas para definir o que sua arte por vezes apresenta: dominação, submissão e sexo! Versos que, em sua maioria rimados, foram construídos com o encanto de uma sensualidade noturna, dando um aspecto sublime à poesia de Sr. Arcano, um autor que trabalha suas ideias cercado por um ambiente de mistérios e encantos, como um artesão das sombras dando vida às suas escrituras de beleza e magia.

Não perca tempo e adquira logo esta obra fantástica!

Número de páginas: 40
Acabamento: Papel Couché 300g/m², 4x0, lamfosca
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Sara

2011-01-19T08:34:00.001-08:00

Sobre uma assombração vou contar uma história

De meu trágico amor tão fatal quanto triste,

Que feriu e ficou sangrando na memória

De uma horrível dor que em meu coração persiste...

Certa vez, meu angélico e sublime amor,

No auge da loucura, resolveu desistir

De sentir em seu pálido corpo o calor,

Minha loura bela desistiu de existir.

Apertando vigorosamente uma faca

Que enterrou-se no fundo de seu ventre frágil.

E para fugir dessa dor que nada aplaca

Fiz seu epitáfio de forma simples e ágil.

No epitáfio que escrevi não muito dizia

Além do fato de que ela foi muito linda,

"Sua beleza todas as manhãs renascia

Do mundo dos sonhos de uma nascente infinda".

E escrevi, sozinho, esse meu soturno adeus

Na capela onde estava o cadáver de Sara.

Hoje, muitos sabem que os escritos são meus,

Mas a lembrança de seu rosto ficou rara...

E ao tentar, em meu desespero, relembrar,

Totalmente louco fui ao túmulo dela.

Movido pelo amor consegui descerrar

O sombrio caixão de minha amada donzela.

E ao rever minha adorável e eterna amada

Com seu ventre perfurado e o corpo estragando;

Uma inocente e sensível vida acabada;

Meu amor que o tempo estava desintegrando;

Fui consumido por um desejo macabro

Que abraçou meu espírito com tentação:

Sob a fraca luz de um medieval candelabro

Deitei-me ao lado de seu cadáver no chão.

Ao provar, tão voraz, do fúnebre pecado

Que no ato de loucura um necrófilo faz,

Estranhamente vi que o meu simples passado

Teve em nosso escasso tempo um gosto fugaz...

E ao procurar de qualquer jeito resgatar

Uma alegre e esplendorosa vida perdida,

Irredutível, resolvi não mais pensar

Na razão que nos leva à sensatez da vida.

Devolvi minha Sara para sempre amada

Ao seu túmulo frio, quando tive um delírio:

De olhar inquisidor, uma imagem sagrada

Desenvolveu profundamente o meu martírio.

E com ódio eu disse: "Se o seu Deus não aceita

Que este valiosíssimo desejo amoroso

Que em sonhos declarados seduz e deleita,

Traga minha doce e amada Sara ao meu gozo,

Então sou imperturbavelmente profano,

Como um demônio pecando em subterfúgio.

Pois a Sara que foi para o celeste plano

Eternamente será meu deus de refúgio".

E triste, pensei nesse refúgio sem vida

Que em minha despedida ficou para trás.

Deixei a capela em minha triste partida

Em direção aos fúteis caminhos mortais.

Mas, talvez, por ter decidido caminhar

Para um fado longe da minha amada morta,

Uma voz trazida na brisa tumular

Rasga a noite, e o sepulcral silêncio ela corta.

Era a doce voz de minha eterna donzela,

Minha Sara, do mundo dos mortos, falava.

Foi bom lembrar de como sua voz era bela,

Voz que nessa noite o cemitério encantava.

Como um feitiço de melodia me chamava,

Desejando ter ao seu lado este meu ser.

E eu, com dificuldade e sem paz caminhava,

Indo embora para mais em prantos sofrer.

Sara não me deixava partir, e sofria

Entre longos gritos de sua plangente dor.

Lembro, com sofrimento, que ela me pedia:

"Por favor, não se vá. Fique comigo, amor".

Que horror... sonhador e pungente campo-santo

De uma noite macabra, tão louca e assombrada!

Envolvendo e embalando meu eterno pranto

Pela morta amada, minha Sara adorada.

"Por favor, não se vá. Fique comigo, amor".

Ouvir essa frase torturante era atroz.

Comecei a gritar minha dor com furor,

Libertando a loucura de uma voz feroz:

-- SARAAA!!!

De tanto sofrer pela minha morta amada

Não pude conter meus desesperados prantos.

Ajoelhei-me ao peso de ter Sara velada

Durante anos por imagens de anjos e santos.

Sem querer suportar, decidi me matar,

Pôr um fim em meus viventes anos de dor,

Para o espírito de minha Sara encontrar

E recomeçar nosso interrompido amor.

Levantei aquela mesma faca insensata

Contra a dor lancinante dentro do meu peito,

Dor esta que, de forma destrutiva, mata

Com seu golpe explosivo e cruelmente perfeito.

Numa fome de morrer estranha e voraz,

Com força, fui trazendo a faca ao coração.

De repente uma moça, que surge por trás,

Segurou com muita firmeza minha mão.

Essa moça de mão transparente era Sara,

Ela impediu, subitamente, minha morte.

Seu fantasma, inadvertidamente me pára

Rapidamente, como num golpe de sorte.

No auge das emoções ela pede implorando

Para que toda essa nossa dor tenha um fim,

E ela também pede, dessa vez ordenando:

"Por favor, meu amor, não se mate por mim".

Uma grande e terrível dor que jamais sara

Foi milagrosamente sarada por ela.

Somente minha Sara que entende e repara

Nessa ambígua dor de morte e amor, triste e bela.

E eu, sozinho, não posso decidir morrer

Se ela diz em meu espírito que eu não devo,

(Ela pode, para todo o sempre viver

Neste imortais versos que em saudade escrevo).

(Sr. Arcano)

OBS.: Este poema recebeu o certificado de Destaque Literário, em abril de 2002, pela comissão julgadora do VI Concurso Literário "A Palavra do Século XXI", realizado em Cruz Alta - RS. Na época, Sr. Arcano ainda assinava suas obras como Alexandre Souza (seu verdadeiro nome). Para visualizar o certificado clique aqui

Também aconselho a leitura do livro "À sombra do corvo", em que, ao lado de outros grandes poetas de talento, participo com meu admirável poema "As irmãs da misericórdia". Quem quiser o livro, estou disponibilizando o mesmo em meu blog, autografado para todo o Brasil. Clique na guia "Livros à venda" e faça sua encomenda.

Crônicas soturnas - 3

2011-01-14T05:39:00.000-08:00

Por que as manhãs são tão tristes? Sinto saudade da lua... Modo estranho de apreciar a felicidade. Enquanto as pessoas dormiam eu sonhava acordado.

Acabo de desfrutar de alguns minutos de liberdade na esquina, tomando um café com pães de queijo. Por tão pouco você se sente livre e realizado!

Na outra esquina, não encontrei o velho de chapéu. Tinha outro em seu lugar com um cavalo branco, sujo e feio. Será que o homem do cavalo marrom morreu?

Um jovem aprendiz de pastor passou por mim, entregando-me um folheto. Bem vestido, convidou-me a visitar sua igreja. No folheto, dizia: "Quando morre alguém que amamos". O que faz um jovem como ele perder seu tempo tão cedo?

Para meu alívio, ouço o galope do cavalo marrom. O velho de chapéu apenas se atrasou!

O sol surge queimando minha pele, trazendo com ele todo o inferno que enfrentarei pelo o resto do dia. E a confusão é tanta que já nem sei o que pensar!

Aquele café... os pães de queijo... Tomaram-me esses tesouros e já os sinto tão distantes! Tanto que, já louco e indiferente com as conseqüências, quero pegar uma bicicleta e viajar para bem longe com minha mochila.

Quero encontrar, em algum lugar hospitaleiro, café e pães de queijo. E quem sabe, assim, encontrar-me também.

Porque agora eu sei quem morreu. Fui eu.

Por dentro já não existe mais nada de luz. Só a noite em procura da lua.

Crônicas soturnas - 2

2011-01-12T07:09:00.000-08:00

Um dia tudo acaba. E nós mesmos somos os responsáveis por essa eterna vida de dor em que vivemos.

O sorriso de centenas de ricos é uma máscara que esconde o triste vazio de suas futilidades. Objetos de ostentação material ou drogas que os entretenham são, na verdade, pequenos aprestos contra a paz de espírito: sempre geram desconforto, insegurança e perdularismo. Conseqüências do mal uso da riqueza.

As luzes ofuscantes das festas trazem consigo a ressaca de um defrontamento amargo com a realidade, e é no dia seguinte que você dá valor à paz, mas logo se esquece e volta a cometer os mesmos erros.

Foi nessa atmosfera que, numa manhã nublada e vazia, eu me defrontei com o velho de chapéu. Ele trabalhava por anos como carroceiro naquela cidade de mudanças. Transportando cargas diversas dos pacatos vizinhos em sua carroça puxada por seu simpático e bonito cavalo marrom, o velho garantia o seu sustento diário, passeando pela verdejante cidade cortada por um rio cheio de peixes.

A carroça, ele mesmo fez, e tinha orgulho de sua obra. Não que precisasse trabalhar, mas sim porque apreciava a liberdade de andar em sua carroça, sem ter um patrão para servir. Além disso, o velho de chapéu tinha sua própria terra, um sítio onde cultivava sua vida saudável.

Mas naquela manhã ele não parecia saudável. De um dia para o outro, perdeu todos os seus clientes. Amigos que, com o passar do tempo, sumiram misteriosamente.

A cidade provinciana evoluiu muito rápido. Centenas de árvores foram derrubadas, e no lugar delas, prédios e grandes casas brotaram do solo como um milagre da urbanização. O rio já não tem mais peixes: nele desembocam esgotos (solução política de porcos cidadãos). E o velho de chapéu, agora, está sentado na calçada (onde foi parar sua pedra?), esperando por um cliente que nunca mais virá, acompanhado de seu cavalo já surrado pelo tédio e pela poluição.

Um caminhão de garis passa recolhendo o lixo, e as pessoas arrumadas para o trabalho passam pelo velho apressadas, correndo para os ônibus lotados em direção ao centro da cidade, estressadas com o trânsito caótico e a falta de tempo livre. E também com o chefe de seus empregos. Chefe... palavra que por si só já é uma agressão contra o trabalhador, que abre mão de seu tempo, conforto e liberdade. Três coisas inteiramente suas que passarão a ter um novo dono: o seu chefe!

A impressão causada pelo velho de chapéu, daquele jeito, sentado na calçada, para essas pessoas que se comportam como animais mecânicos, é a de que ele não passa de um simples mendigo.

O velho olha para o céu na esperança de conversar com Deus e obter uma resposta, e um helicóptero passa trazendo o típico barulho que contribuiu para o assassinato da paz da cidade.

Ele pergunta para si mesmo: "O que aconteceu?"

Foi até uma loja ali perto e pediu água.

Enquanto isso, vândalos da casta nobre estacionavam seus carros de luxo próximo ao bar. O som alto, latas de cerveja nas mãos...

A cidade era rica. Agora está vazia, à semelhança das mentes de seus novos habitantes.

O inferno de Vathek

2011-01-10T04:40:00.000-08:00

Por: Sr. Arcano.

O que dizer dessa obra-prima da literatura de horror? Jorge Luiz Borges disse: "O primeiro inferno realmente atroz da literatura, anunciando os esplendores satânicos de Quincey e Poe, de Baudelaire e Huymans".

Eu digo que William Beckford, com sua obra, VATHEK, conseguiu através de suas artimanhas literárias seduzir os leitores para os caminhos proibidos do inferno, até a armadilha fatal do arrependimento, à semelhança de seu personagem, o califa Vathek, monarca generoso, mas imprevisível e inquieto, que ousou desvendar ciências proibidas e até obter um trono entre os gênios malignos e outros seres sobrenaturais dos subterrâneos infernais. Com toda a sua riqueza e poder, nada conseguiu e teve o mesmo destino de Salomão: sofrer uma eternidade de angústias, dor, desespero, ódio e loucura.

Sua mãe, a poderosa feiticeira Carathis, também tentou o mesmo caminho, e apesar de todo o seu conhecimento nas práticas das ciências proibidas, teve o mesmo destino do filho, senão pior.

O autor seduz o leitor com sua estória repleta de magnificiência oriental e beleza evocativa, detalhes da vida amorosa nos haréns e incidentes raros, extravagantes, às vezes selvagens, repletos de entidades sobrenaturais, rituais de magia negra com sacrifícios humanos, vampiros e luzes misteriosas. Tudo de uma forma tão fantástica (por vezes exagerada) que até torcemos para que o mal, representado pela presença soberana e sombria de Vathek e sua mãe feiticeira, saia vitorioso com suas glórias sem moderações ou limites. Tanto que, ao terminarmos a leitura do livro, confrontamo-nos com um final que traz justiça e punição a esses ousados governantes do palácio de Alkoremi, que dominava toda a cidade de Samarah, e sentimos que o fim veio rápido demais pois fica aquele desejo de "quero mais". O livro prende a atenção do início ao fim, e é difícil dar um tempo na leitura, vale a pena divertir-se com suas poucas mais de cem páginas.

O autor, Sir William Beckford (1760 -1844) foi um herdeiro de colossal fortuna, célebre pelo talento literário e excentricidades que escandalizaram a sociedade londrina. Expert em cultura e literatura árabe (que já lia no original desde a adolescência), escreveu vários livros de viagem e foi grande colecionador de arte. Vathek é a obra que lhe trouxe a fama e o sucesso literário.

Não é difícil perceber nessa obra que, a presunção de Vathek e a ganância de sua mãe Carathis foram as características mais exploradas pelo autor, demonstrando que para sermos senhores de algo, primeiro precisamos saber dominar nossos vícios e desejos mais profundos. Nem que para isso precisemos passar uma temporada no inferno.

Deusa das sombras

2011-01-05T05:04:00.000-08:00

Salve-me das luzes, minha divina amante.

Aguardo à noite o seu condolente semblante,

Musa abraçada por milhares de tormentos,

Que das sombras ouve meus dolentes lamentos.

Sem ter meus sonhos e sombras, estou morrendo.

Deusa das sombras, salve-me do sol que mata

O ânimo de minha imaginação sensata,

Pois sem noites de paz estou enlouquecendo.

O dia me traz fadiga e pesada exaustão,

Um sono sem sonhos pesa no coração

E eu perco a noite, deusa das sombras, me ajude...

Para que do vazio para o existente eu mude,

Porque entre os seres da noite eu me sinto vivo!

Pegue minha mão, leve-me para as alturas

Para que nas trevas eu tenha as aventuras

Do sonho lunar de seu domínio lascivo...

Lindas mulheres que encantam minha visão

Formam seu jogo ilusório de sedução.

Deusa de mil faces, nos mares do desejo

Torna-se a mulher idealizada que eu vejo

Na miragem da minha solidão deserta:

Meu coração bate longe da minha vida,

Desolado, sua dor não pode ser ouvida

E no peito sangra minha ferida aberta.

Deusa lunar inspiradora da poesia,

Para perto de quais astros vai me levar?

Deusa do olhar que brilha, minha fantasia,

Em qual lugar sombrio vamos juntos brilhar?!

(Sr. Arcano)

Um monstro chamado Sociedade

2011-01-04T04:57:00.000-08:00

"Se uma sociedade livre não pode ajudar a seus muitos pobres, também não poderá salvar a seus poucos ricos." (John F. Kennedy)

No último andar daquele imenso prédio no Largo da Carioca (Rio de Janeiro), um empresário observava de sua monumental janela de vidro, a cidade trabalhando, cheia de vida, muito abaixo de seus pés.

Sua rotina diária de propostas, negócios, reuniões e planilhas, tudo que envolvia sua grande e rica empresa, já estava se tornando um mecanismo de processos automáticos e monótonos. Mas aquele grande empresário tinha prazer pelos jogos de poder, e somente algumas vezes tirava férias em seu iate nas praias de Búzios.

E quando viu aquela imensa nuvem negra se aproximando da cidade, e que em breve cobriria todo o seu prédio, sentiu uma necessidade de observá-la fora do normal. Como se um aviso do Céu estivesse por vir.

E assim, ele ficou observando a nuvem que se aproximava enquanto bebia seu uísque.

Logo abaixo, olhava com repugnância toda a cidade e seus pequeninos trabalhadores.

"Pobres vermes", como ele os chamava. Correndo de um lado para o outro, como formigas trabalhando, sacrificando-se em suas vidas sofridas por um salário miserável.

Lá estavam eles, bem abaixo de seus pés, como excremento na sola de seu sapato de mil dólares.

Orgulhoso, observava toda aquela gente insignificante que, por estarem bem abaixo de sua vista, viviam no buraco porque esse era o fardo delas, com o terrível destino de servir a pessoas mais inteligentes e ricas como ele.

E com toda a sua elegância e riqueza, achava-se bem acima dessa gente, porque era um homem superior, protegido pelas alturas.

Aquela visão, para aquele empresário observador, também já era uma rotina, todos os dias, de seu escritório até seu luxuoso apartamento (também na cobertura de um prédio), quando se deslocava em seu helicóptero particular. Tanto que já havia se acostumado a olhar as pessoas como se ele estivesse sempre por cima. Era observador, mas também muito orgulhoso.

Mas aquele dia ficaria para sempre guardado em sua memória. Não que isso fosse mudar alguma coisa em sua posição social, mas o fato é que aquela monstruosa nuvem, de uma certa forma, estava se aproximando com a intenção de mudar sua vida.

E ela cobria a cidade tão rápido, que ele ficou tomado pelo susto. Deixou seu copo de uísque cair sobre seu tapete de luxo, e ficou, paralisado, observando com seus olhos arregalados a enorme nuvem engolir e escurecer a cidade em pouquíssimo tempo.

Ela se aproximava como um monstro, e cobriu seu prédio trazendo uma sensação de medo, sofrimento e desconforto. Como se o que estava abaixo de seu prédio estivesse agora sobre sua cabeça!

Aquele homem de negócios e poder, agora bastante inquieto, trancou-se em seu escritório e avisou à secretária que não queria mais ser incomodado durante o resto do dia.

A chuva engoliu a cidade. E ele teve uma estranha sensação de que ela queria engolir e digerir seu prédio com ele dentro!

A enorme estrutura de concreto e metal já não parecia forte o suficiente para protegê-lo do vapor imundo, daquela essência nojenta que vinha do meio daquela gente insignificante, subindo e se firmando acima de sua cabeça, como uma monstruosa nuvem conseqüentemente nojenta. Porque, para ele, tudo que vinha debaixo, vinha daquela gente torpe e vil; Daquela gente nojenta e suada que ele abraçava, também suado, representando em seu teatro político toda a sua falsa iluminação gloriosa.

"Eles nunca me ajudaram em porra nenhuma, então por que eu devo ajudá-los?", assim ele pensava. E tratava a todos como porcos desconhecidos, humilhando o próximo com suas atitudes egoístas. Sem dar importância ao fato de que precisava deles, ou seja, de quem seriam os votos que o elegeriam? De onde viria o dinheiro que compraria os produtos e serviços de sua empresa? E quem seriam os fiéis que fortaleceriam o poder de suas igrejas evangélicas?

Os porcos. Pessoas de bom coração, ingênuas, que se banham na lama e ainda agradecem os poderosos que os humilham.

Então ele viu a cidade virar uma enorme piscina marrom, pessoas morrendo afogadas, carros sendo levados pela enchente poluída. As notícias não eram nada boas: casas sendo soterradas, e cada vez mais pessoas desaparecendo na chuva.

Em Niterói, uma grande quantidade de lama e lixo chegou a soterrar dezenas de casas no Morro do Bumba, e o empresário pensou: "Não tem problema, os vermes estão em seu habitat natural, o lixo".

No fim do dia, quando a chuva perdeu sua força, o observador voltou para seu apartamento na cobertura sem problemas, já que não precisava se locomover por entre as ruas alagadas. Mas voando em seu helicóptero ainda podia sentir a presença amedrontadora que aquela nuvem deixou no ar em sua passagem aterrorizante. E agora, no conforto de seu quarto, esse homem observador assiste às notícias... famílias inteiras desabrigadas, centenas de pessoas feridas, mais de duzentos mortos no Rio de Janeiro...

"Pouco", ele pensa. Já que o problema todo vem dessa densidade populacional que só aumenta.

E assim ele trata de esquecer essas cenas de sofrimento, tentando dormir em paz, já que, mesmo com a morte de centenas de vermes, ainda existem milhares de outros vermes-clientes-fiéis enriquecendo suas filiais.

Os dias prosseguem calmos e sem nenhuma revolução. Nenhum desejo de revolta é visível nas ruas. Mas como um vulcão, as pessoas gruardam em silêncio toda a amargura de seus sofrimentos. Quando toda essa nódoa vai entrar em erupção, não se sabe.

Apenas o que se percebe são pequenos pontos de explosão pelas cidades. Tentativas de linchamento contra ladrões e estupradores acontecem esporadicamente. São sinais de que o vulcão está prestes a entrar em erupção. Tentam acalmá-lo com imagens programadas para amenizar sua fúria, fazendo as pessoas acreditarem que a justiça está sendo feita. E permanecem todos em temporária conformidade, tanto é que se um empresário desses morre, vira notícia por no mínimo uma semana, mas a tragédia que aconteceu no Morro do Bumba transformou-se em mera estatística.

Tentam iludir as pessoas com uma paz superficial e falsas promessas, mas os ricos e poderosos permanecem indiferentes à dor dos miseráveis. Mas se tem algo que o observador do Largo da Carioca treme de medo ao relembrar, é de sua noite mal-dormida após a tempestade.

Um pesadelo terrível o atormentou por toda a noite. Os porcos miseráveis cercavam seu prédio, invadindo todos os apartamentos, e quem lá estava sofria terrivelmente. Suas funcionárias eram estupradas e violentadas, os homens eram pendurados em espetos e queimados vivos. A carne deles era cortada e oferecida à força para as mulheres comerem. Após torturarem todos os funcionários, atearam fogo no prédio.

As autoridades nada podiam fazer para conter a turba furiosa e enlouquecida. Tudo aconteceu muito rápido e sem aviso. Como um processo automático de revolta conjunta, onde a comunidade ditava sua força de vontade. Sem diálogos. Apenas um mútuo entendimento, com poucas palavras de ódio sendo estruturadas por anos de sofrimento.

O empresário teve o corpo todo fatiado em pequenos pedaços, começando pelos dedos e depois braços e pernas. As feridas eram suturadas para que ele demorasse mais a morrer.

Bombas explodiram e o prédio inteiro desmoronou sobre um abismo infernal, de onde demônios aguardavam pelas almas dos pecadores. Gritos de desespero ecoaram por toda a cidade, mas ninguém ouviu.

Do inferno, as pessoas recém-chegadas testemunhavam, assombradas, dezenas de prédios cumprindo o mesmo destino. E a multidão de demônios estendia-se além da vista. Eram milhões de pecadores formando a maior legião de justiceiros jamais vista! Um cenário que comprovava o fato de que a baba raivosa escorre da boca furiosa de um monstro chamado Sociedade. Pessoas que, em vida, alimentaram anos de revolta perante as injustiças do mundo. Outras milhões de almas dividiam espaço no inferno por term sido sórdidas ou sádicas. Quantos assassinos frios e gananciosos, pessoas violentas e vingativas, estavam torturando e sendo vítimas de tortura no inferno, impossível contar.

À semelhança da dor que vinha da vida triste e sofrida dos miseráveis, o grito do empresário ao acordar desse terrível pesadelo, ninguém também ouviu.

Sua família veio ao seu socorro, mas o grito real, além de sua voz, aquele que vinha do fundo de seu coração, esse ninguém ouviu.

Ele estava condenado a morrer sozinho, tendo apenas o terrível monstro de sua consciência servindo-lhe de companhia. Um monstro horrível, arrastando sua alma presa por correntes, noite após noite, vivendo centenas de vezes a mesma vida das pessoas que ele humilhava.

Do mundo leva-se nossa consciência, e tudo o que fomos repercutirá perante o julgamento da Providência. Por isso, a natureza traz seu prenúncio de vingança, porque enquanto ela sangra, nem mesmo a humanidade pode ouvir sua dor.

Condenado a morrer sozinho, o ser humano egoísta é cego e surdo. Porque vive no vazio de sua crença mesquinha e material. Tanto é que, até seus últimos minutos de vida, o empresário do Largo da Carioca viveu carregando consigo o desespero de seu vazio, disfarçado por um sorriso falso e artificial. E quando acreditava que finalmente encontraria a paz na morte, descobriu que o fim é apenas o começo de uma eterna vida de dor.

Já bem próximo da morte, o velho empresário começou a ouvir os primeiros gritos de milhares de almas em agonia. Eram os demônios que o aguardavam no inferno. Começou dias antes em pequenos intervalos, acordando-o de súbito de seu sono, chamando rispidamente pelo seu nome, até as vozes se multiplicarem quanto mais se aproximava a sua morte, formando finalmente os milhões de tormentos que envolveram sua alma, puxando-o para o abismo caótico e ígneo das torturas.

Agora sua alma também fazia parte do coro infernal que gritava suas dores para o mundo, para permanecer na agonia infernal de nunca ser ouvido.

E o homem permaneceu em agonia e dor em meio a fantasmas horríveis por toda uma eternidade, sem nunca encontrar a salvação porque, mesmo com toda aquela gritaria ele ainda não conseguia ouvir os prisioneiros do sofrimento.

Ingrid Pitt para sempre!

2010-12-27T11:50:00.000-08:00

Levante-se, levante-se de seu caixão,

Loura vampira que seduziu multidões.

Seu nome foi neste século a maldição

Que fascinou eternos heróis e vilões.

Levante-se, levante-se de seu caixão,

Bebedora de sangue eterna e sedutora.

Linda mulher do medo e da ressurreição,

Que nos assustou com sua sede destruidora!

Relâmpagos e trovões anunciam sua morte,

As negras nuvens se estendem do sul ao norte.

Seu espírito se expande na tempestade!

Levante-se, levante-se da sepultura,

E traga aos mortais a tenebrosa ventura

Da beleza majestosa de sua maldade!

(Sr. Arcano)

Crepúsculo (como deveria ser)

2010-12-20T07:03:00.000-08:00

Por: Sr. Arcano.

Capítulo 666: Libertando a besta.

Essa minha aparência jovem de belo moço é uma máscara para minhas centenas de anos, e apesar de minha experiência avançada nas questões do amor, é sempre em torno desse sentimento que me baseio para caçar minhas presas: jovens e belas moças, centenas de apaixonadas, mortas pela ilusão de minhas promessas tão sem vida quanto o cadáver que sou.

Tal como aconteceu com minha mais recente conquista, Bella Swan, tão bela quanto o nome. Já conheci o mundo inteiro, já beijei centenas de jovens, mas são poucas as vezes que um vampiro como eu tem a sorte de abraçar uma ninfa tão doce como ela.

Durante anos vivendo numa cidade chuvosa, eis que encontro um rosto de menina, com um olhar lânguido de inocência e ternura traduzindo o clamor de desejo de seu corpo. Uma virgem de corpo jovem e delicioso, cujo ventre ardia como as chamas da luxúria que alimenta o inferno. Uma graciosa e tímida donzela, tentação para um pecador como eu.

Seus lábios virgens e levemente rosados encontraram os meus e ela não conseguiu conter sua paixão. Em poucos segundos eu já a havia deixado nua, e ela se entregava com prazer. Tremia com timidez entre gemidos, pronunciando "Edward, meu amor" quando eu já estava dentro dela, nossos corpos em harmonia como se fôssemos um único ser entre as árvores daquela natureza úmida e misteriosa.

Tão fácil, e tão minha... Bella se entregava completamente com cada vez menos pudor, dominada pela sedução hipnótica de minha persuasão.

Saboreando o perfume humano de seu pescoço, dei leves mordidas. O sangue dava um gosto melhor ao seu corpo. Tanto que não pude resistir nem mais um segundo, e cravei meus dentes até ela gritar. Senti que a jovem jorrava prazer entre as pernas. Os seios dela também estavam deliciosos quando os bebi. Seu sangue animou minhas veias com mais vida e vigor, e me senti novamente vivo, como sempre me sinto após uma caçada.

Mas ela era especial, exalava paixão de todos os poros do seu corpo. O amor brilhava em seus olhos. E eu também a amei. Ainda a amo, e a carregarei para sempre em meus vasos sanguíneos.

Seus olhos perderam o brilho, sua respiração parou. Porém, eu a queria mais. Após beber todo o sangue que podia, abri seu peito e arranquei seu coração. Nunca me senti tão vivo ao saborear e engolir cada pedaço daquele seu músculo delicioso.

De fato, foi uma caça especial porque há tempos eu não sentia a vida invadindo minhas veias de forma tão enérgica. Roubar sua vida libertou novamente a besta que adormecia dentro de mim, um sacrilégio, já que o assassinato foi cometido contra uma pessoa que me amou perdidamente, e por isso mesmo foi tão doce...

Naquela noite começou a chover após sua morte. A natureza se encarregou de limpar meus rastros, e eu prossegui meu caminho à procura de mais jovens dispostas a morrer de amor.

FIM

A caçadora

2010-12-14T06:39:00.000-08:00

A veste rubra de sua presença impactante

Revela o encanto audaz de linda caçadora.

A bela não percebe o perigo asfixiante

Por trás de sua nuca -- sua caça ameaçadora!

Como vampiro que pelas sombras a espreita,

Insano, minha sedenta chance esperando.

Quando sonhando com sua caça, ela se deita,

E eu viro caçador, seu corpo desejando.

Envolta em lençóis vermelhos de sangue e ardor,

A boca arquejante e semi-aberta, em orgasmo,

Ela geme, as unhas no cetim, o calor...

Arranha o véu do sonho e sangra em seu espasmo.

O olor e a rubra cor de sua provocação

São as armadilhas que ela, sem pudor, usa

Com seu corpo e sua voz, nessa doce atração

Em que da minha sede lasciva ela abusa.

Matadora... crava seu punhal no meu peito,

E a marca profunda de seu nome imortal,

Permanecendo sobre o meu eterno leito,

É a maldição de meu devaneio abissal.

Nas cavernas de meu coração agonizam

Carrancas de pedra que não podem gritar.

Golfam litros de sangue, todas simbolizam

A dor de não poder minha assassina amar.

O veneno de seu encanto sedutor

É o perigo por trás de sua doce ilusão:

Quanto mais acredito ser dela o Senhor,

Mais ela aperta em suas mãos o meu coração.

(Sr. Arcano)

Os góticos voltaram!

2010-12-07T07:06:00.000-08:00

O organizador M. D. Amado conseguiu dar início a algo que estava faltando no cenário de antologias brasileiras: através de seu site (Estronho), e com o apoio da editora Literata, ele realizou um concurso onde foram escolhidos diversos autores para a composição de uma antologia de poesia gótica. Além disso, convidou autores conhecidos nesse meio que pudessem participar com poemas inéditos, feitos especialmente para a obra. Então nasceu "À sombra do corvo", um livro que mostra em nossa literatura contemporânea os autores sombrios de nosso país.

Com prefácio de Alessandro Reiffer (autor de "Contos do crepúsculo e do absurdo" e "Poemas do fim e do princípio"), essa obra-prima tornou-se um dos livros mais desejados entre os amantes da tradição gótica no Brasil.

Cada autor dessa antologia possui seu talento especial dentro da poesia, e vemos através de suas biografias que todos possuem uma relação íntima com o tema, trazendo ao público o que muitos pensavam que não existia nos dias de hoje.

Comentarei sobre cada trabalho publicado, mas antes, obviamente, falarei do texto que criei para fazer parte dessa obra. Intitulado "As irmãs da misericórdia", meu poema foi inspirado na banda "The sisters of mercy" (tradução do título).

Depois de ler uma entrevista com o vocalista Andrew Eldritch, dessa que é uma de minhas bandas preferidas, tradicional dos anos 80, não pude deixar de notar sua resposta quando o repórter perguntou o porquê do nome da banda. Andrew respondeu que "As irmãs da misericórdia" era o melhor nome que ele podia dar à sua banda de heavy metal. Eu, particularmente, não sei o que ele via de heavy metal em sua banda, afinal, a sonoridade era e sempre foi de um puro rock dos anos 80. Mas, o que me chamou mais a atenção foi sua explicação sobre a inspiração para o nome, dizendo que ele queria unir dois extremos da realidade: a prostituta e a freira. Daí o nome "As irmãs da misericórdia".

Gostei da ideia e tentei expressar isso na poesia, publicando na antologia os versos que escrevi ao som de "Floodland", meu álbum preferido dessa banda, e na minha opinião o melhor.

A construção que utilizei para a métrica foi o verso alexandrino em todas as estrofes, com rimas em AABBCDDC, pois os versos livres do Modernismo não me agradam, apesar de já ter criado muitos poemas livres.

Mas nem só de música vivem os góticos, e nota-se claramente no livro uma inspiração em autores de renome que fizeram história na literatura através de suas obras sombrias. Percebemos através do título da antologia que a principal inspiração projeta-se na sombra de Edgar Allan Poe (autor do poema "O corvo"). Tanto é que os autores participantes são chamados pela organização da obra de "corvos".

Sobre a importância literária dessa publicação, eu diria que se mantém entre dois aspectos: o primeiro, sem dúvida, é o fato de que na literatura nada expressa melhor o que vemos e o que sentimos em relação à realidade ao nosso redor do que a poesia; segundo, se a poesia está morta nos dias de hoje, este livro exemplifica o perfil dos autores ligados ao submundo da literatura -- a poesia soturna das ruas noturnas e seu caráter sujo, marginalizada por uma sociedade onde os livros são produtos de consumo, e a arte literária deixa de ser arte para ser uma peça que complete o quebra-cabeça da moda e suas indústrias.

Sendo assim, o corvo representado pelos autores projeta sua sombra sobre todo o artificialismo de nossa época, trazendo consigo a essência sombria do que vivemos atualmente, e eternizando sua arte literária, papel que a poesia interpreta de forma impecável.

Sob outro ponto de vista, e não menos contextual, os autores também expressam suas capacidades criativas em torno do tema da antologia, de forma que tudo o que apresentam são experiências de suas viagens ao mundo das sombras. Não possuindo uma ligação concisa com os aspectos determinantes e influenciáveis de uma época, sendo alguns apenas uma demonstração pessoal, fruto de sentimentos íntimos.

O prefácio de Alessandro Reiffer é o argumento perfeito do que foi gerado. Transcrevo a seguir um trecho que melhor representa a proposta da obra: "Pensam alguns filósofos, alertam alguns artistas que chegamos ao 'fim da história'. Teria o pós-modernismo acabado, ou estaria agora em agonia. E que nada mais seria novo, não haveria mais novos movimentos, novas ideologias ou filosofias, mas que todas as coisas que foram vivenciadas pela humanidade em determinada época convivem agora em um caos universal sem uma linha pré-estabelecida, sem um caminho a ser seguido, como se nada mais fizesse sentido.".

O livro, em acabamento perfeito, possui várias páginas pretas e escuras, feito com um capricho perfeitamente adaptável ao seu conteúdo.

Falarei então da primeira autora, Nine.
Suas prosas são uma negação da realidade. fechando-se em seu mundo sombrio, ela glorifica a morte e cospe suas palavras com sentimentos tenebrosos de imagens que ela mesma cultiva;

A segunda autora, Luciana Fátima, nos brinda com rimas encantadoras em seu poema "Estige". Fazendo alusão à reencarnação e à eterna busca de um ser por uma entidade noturna. Um poema que lembra "O corvo", de Edgar Allan Poe, através de suas rimas finais "mais uma vez", "última vez". Uma homenagem bem elaborada que demonstra o talento criativo da poetisa;

O autor Marius Arthorius com seu poema "Minha morte" lembra o estilo grindcore, com suas tripas e sangue, justificando a morte e o argumento de que todos somos iguais perante o processo de putrefação;

O autor do prefácio, Alessandro Reiffer, faz sua homenagem à noite como entidade vencedora absoluta de nosso cansaço oriundo do caos em que vivemos. Finalizando com um poema sobre um pequeno significado poético ao corvo. Sua passagem na obra mais uma vez demonstra seu estilo único sobre sua crença "no fim". Trabalhei há algum tempo em duas matérias que ajudam a compreender melhor o autor. A primeira, sobre seu livro de contos apocalípticos, e a segunda com uma pequena entrevista disponível no antigo site da antologia (infelizmente não consegui achar o link, mas a publicarei no meu blog em ocasião oportuna);

Sobre a quinta autora, Carolina Mancini, seus dois poemas são canções românticas que agradam por seu ritmo e suavidade. Criativa e detalhista, ela sabe cativar os leitores;

Já Dimitry Uziel usa recursos de construção mecânica, ou seja, sua poesia flui automaticamente em torno de uma ideia, e ele parece não ter freios para o seu talento com os versos livres;

A autora Cristina Rodriguez surpreende com seu poema "A valsa do predador". Dividido em duas partes, é uma expressão fascinante de morte e renascimento, com pitadas de uma criatividade rara, dessas que só encontramos em grandes escritores;

M. D. Amado, organizador da obra, também participa com poemas diversos dos quais destaco "Antes menina". Seu estilo simples e descontraído de escrever revela um autor de boas influências em temas sombrios;

Encontramos em outra autora a poética dos pesadelos. Tânia Souza expressa loucuras, sombras, terror e medo. Seu caldeirão de caos e fantasia fervilha em frases que, como ela mesma diz, são "descaminhos letrais";

Suzy M. Hekamiah traz em seu poema uma profundidade gélida, revelando um desejo quase imperceptível no mundo frio de seu poema "Rosas do ártico". Aqui há a busca pela relação perfeita, fora dos domínios caóticos, e por isso mesmo errados, do conturbado modo vazio de se viver;

Já a autora Glaucia Piazzi expõe todo o seu ódio através do seu poema "Desejo macabro". Um requinte de crueldade justificando seus sentimentos sombrios;

O autor português Miguel Raimundo entrou bem, abrindo sua participação com o poema "Um corvo na sombra". Seus poemas, pouco sombrios, são bem articulados e enriqueceram a obra com seu aspecto lusitano;

Minha amiga enigmática, Raven, optou por explorar significados obscuros através de seu poema "Um corpete para Lilith". Muito bem escrito;

Emília Ract, insana e sensual, expressou-se com poemas que parecem defini-la, mesmo com pitadas de fantasia;

Já o autor Adolph Kliemann explora sua criatividade sombria, faz das ideias obras novas dentro de sua própria obra poética. Esbanja talento em todos os versos publicados. Curiosamente, um de seus poemas também se chama "Estige", mesmo título usado por Luciana Fátima;

O autor Rafael de Andrade empolga com seu poema "O buraco". Um texto simples mas muito criativo, divertindo de forma sombria o leitor com suas metáforas;

Gisele G. Garcia parece dar vida à sua "Virgo Mortificato". Sagrada, imaculada, mágica, e... sombria!;

A última autora, Dione Mara Souto da Rosa, em seu poema "A rosa do vampiro", é romântica, mágica, gótica. Seu texto tem os elementos perfeitos de uma obra de requinte e qualidade.

* * *

O organizador M. D. Amado cedeu-me uma pequena entrevista. Confiram:

Como é organizar uma antologia poética, principalmente sendo sombria?

-- Foi uma experiência nova e muito interessante. Um aprendizado eu diria. Talvez se não fosse de poesias sombrias, eu nem teria arriscado. As sombrias me encantam e só por isso encarei o desafio.
E como não sou nada técnico, a técnica das escritas não tiveram um peso grande no critério de seleção. Sentimentos, escrita e claro o objetivo da antologia é que foram decisivos.

Foi muito difícil achar os autores que seriam convidados especiais?

-- Na verdade não. Já tinha contato com a maioria e tinha lido uma ou outra coisa de outros poucos. Alguns eram da turma dos contos e eu desafiei para escrever poesias e deu muito certo.

Muitos autores ficaram de fora?

-- A procura pela antologia não foi tão grande quanto a de contos. Isso já era esperado. Mas teve uma boa quantidade de autores de fora. Alguns por não se encaixarem no tema, outros por realmente não terem enviado boas poesias. E também pelo simples fato de não ter mais vagas disponíveis, o que foi uma pena em alguns casos.

Devido ao sucesso da obra, você pensa em realizar, futuramente, um segundo volume?

-- Vamos aguardar um pouco mais para ver como se comportam as vendas. As vendas iniciais foram muito boas, por conta principalmente de autores que querem organizar noites de autógrafos em suas cidades e que irão vender para amigos e familiares. Mas a ideia de se fazer outra antologia existe e inclusive trazendo surpresas agregadas.

* * *

O livro termina com um poema de Alphonsus de Guimaraens, perfeito para fechar a obra. Lembro que esse poema foi uma sugestão minha para o livro, e fico feliz pelo organizador ter atendido ao meu pedido. E é com um trecho dele que finalizo este artigo:

"Dizem-me todos que atirar eu devo

Trevas em fora este agoirento corvo,

Pois dele sangra o desespero torvo

Destes versos que escrevo"

OBS.: Estou disponibilizando o livro aqui no meu blog (frete gratuito). Para adquiri-lo, clique aqui

Dama tenebrosa

2010-11-29T07:10:00.000-08:00

O desejo que em suas negras veias percorre

Envenena seu espírito, e ela morre

Vítima das sombras frias de seu coração

Torturado pelas prensas da sua paixão.

E próxima ao seu próprio túmulo ela vaga...

Trajando o luto de seus sonhos amorosos

Ela rasteja sobre os caminhos lodosos

De uma terra morta e triste que nunca acaba.

É o destino, que no ápice de sua crueldade

Nega-lhe as amplas cores da felicidade,

E tomada por um novo gosto de vida

Desperta os sentidos para a terra proibida

De almas sombrias nascidas para a decadência;

Secando as flores de seu jardim perfumado

Para que ela viva em seu mundo desolado,

Deleitando-se nas ruínas de sua existência.

Beijando crânios de amantes que assassinou

Pela fúria que seu coração arruinou,

A dama negra atrai seus homens seduzidos

Pela alva beleza de seus seios erguidos,

E pela vulva e lábios de cores rosadas.

Porém, o que atrai mais do que sua palidez

É seu olhar profundo sob a morbidez

De ensangüentadas e tenebrosas risadas!

(Por: Sr. Arcano)

Crônicas soturnas - 1

2010-11-23T07:28:00.000-08:00

A chuva... nada é mais reconfortante que sua melancolia. O tempo fresco, às vezes frio, trazendo a paz de suas gotas de barulho imperceptível. Massageante...

A alma pede mais que silêncio. Pede sonhos, sonhados ou vividos, que passem uma borracha nas imagens que causam tremor e dor nas cavernas do coração. Escuras, sombrias. De suas paredes várias carrancas de pedra golfam litros de sangue.

E além, bem além da chuva, do outro lado do horizonte (também chove), uma garota respira o ar úmido de suas gotas de paz, deleitando-se com o tempo que limpa a sujeira e afoga o caos do outro lado de sua janela. Mas apesar da limpeza, grande parte da sujeira prevalece. Novos pesadelos se criam na convivência com o lixo, e o lixo é a sociedade que vive ao nosso redor.

Eles estão tristes. A chuva estragou sua viagem planejada durante o feriado prolongado; a chuva não permitiu que eles usassem barracas na areia da praia, poluindo a terra com os restos de seus costumes nojentos e descartáveis.

Sungas e biquínis não desfilaram esbanjando a petulância de suas vaidades. Não se perdeu grande coisa, seus valores fúteis nada acrescentam de aproveitável para o espírito. É tudo lixo. O que eles consomem e o que eles expelem, vermes arrotando ignorância.

Um novo dia está por vir. O sol vai bater na janela do seu quarto, trazendo com ele todo o inferno de uma vida caótica e cheia de tremores...

O abismo de "Death in letter"

2010-11-06T12:57:00.000-07:00

Hoje vou falar da música ´"Death in letter", de Gargula Valzer. Seu vocalista realiza sozinho todas as composições, sendo o único membro da banda. Trazendo sua arte para nossa apreciação antes de surgir a febre de bandas góticas no Myspace, 4shared e comunidades de relacionamento.

A faixa pertence ao CD demo "Ignominous Phalazaious", na época distribuído por Getúlio Silenzio, de Minas Gerais, criador e vocalista desse projeto nacional, conhecido por correspondentes do underground brasileiro e outros países.

Não havia, nesse meio, a internet como campo de divulgação com toda a força que tem agora. E a arte de Silenzio era propagada por meio de correspondências em que as pessoas se conheciam através de anúncios em revistas e flyers. Dessa forma surgiu um novo sucesso no meio gótico com faixas como "Death in letter", "Ignominous Phalazaious" e "Nosferatu".

Era uma época menos fria que as comunidades de relacionamento, e as informações vinham mais detalhadas e completas. Dividíamos nossos conhecimentos com fitas K-7, fanzines e entrevistas por escrito das bandas. Uma relação mais rica e completamente oposta das opiniões sem conhecimento da maioria das comunidades "góticas" da internet.

Presenciei os primeiros sinais de degradação com a ascensão da moda EBM, quando começaram a surgir diversos indivíduos que montavam pequenos estúdios em casa, com seus teclados e micro-computadores, fabricando músicas de péssima qualidade e distribuindo seus CDs demo para diversos correspondentes. Eu já estava farto daquilo e quando recebi o CD do Gargula Valzer, temi ser o mesmo mais uma repetição dessa moda monótona e sem conteúdo. Porém, a sonoridade de Silenzio me surpreendeu, apresentando uma arte repleta de emoção e criatividade. Ao contrário da moda em voga, seu trabalho mostrou-se grandioso e eterno!

Conhecendo melhor o artista, descobri que aquele já era o seu segundo CD demo. Então encomendei o primeiro, e mais uma vez seu talento me surpreendeu. Seu primeiro trabalho, "PALLE APPLAUSE AND NIGHTMARE", é de uma atmosfera sombria que encanta pelo aviso da novidade que traz, como uma introdução para algo maior. Faixas como "Moon Walker Howl" e "Stake in my heart" são de empolgar qualquer fã da tradição gótica.

Com traços do ethereal em suas composições, Gargula Valzer surgiu com o desejo de Silenzio em realizar um trabalho solo, após ser vocalista e líder da banda de black/doom/ethereal "Asaradel".

O trabalho não parou e veio sua terceira obra, o álbum "Nec semper lilia florent" (tradução do latim: nem sempre os lírios florescem), dessa vez pela gravadora Legatus Records, localizada na Europa.

A atmosfera gótica de Gargula Valzer é bastante evidente, e todo o seu trabalho traz temas sobre vampiros e sentimentos sombrios.

"Death in letter" é sua música mais impactante, dedicada à sua correspondente chamada Melissa, que suicidou-se deixando uma carta de despedida. Em entrevista, Silenzio disse: "Melissa foi uma correspondente do passado, nunca cheguei a vê-la, eram cartas tristes. Sim, houve o suicídio mas não sei de muitos detalhes, sei que esse som está se tornando uma referência, está rolando um comentário assim: 'já ouviu aquela banda? Aquela que o cara fez um som para uma amiga que se matou?'. 'Death In Letter' é meio mágica, ela tem despertado a curiosidade duma galera, será Melissa?!"

A forma como Silenzio explora o fato e cria seu manto de sombras para a amiga nesse fato verídico, mostra o lado profundo e criativo do compositor e cantor, habitante dos abismos de trevas em terras brasileiras.

Abaixo, vídeo de outra canção de Gargula Valzer: "Nosferatu".

Carpe Noctem!

À sombra do corvo

2010-11-04T05:35:00.000-07:00

antologia gótica

Tragam de volta nossos poetas mortos para que façam coro com aqueles que ainda cospem seus versos imundos e dissonantes no mundo dos vivos. Vamos dar as mãos em volta da fogueira de letras e sonetos sujos, cantar a vida e suas dores, contar os mortos e nossos amores. Venham de mãos dadas com o vento, buscando o alimento de suas vidas vazias. Tragam Augusto, Álvares, Byron, Josés, Marias e Antônios. Que venham Florbela, Hilda, Flávias e Joanas. Vamos morrer em poesias e prosas, e viver de nossas linhas mal escritas.
Venham deitar e ler À Sombra do Corvo...

ORGANIZAÇÃO: M. D. Amado.
PREFÁCIO: Alessandro Reiffer.

AUTORES CONVIDADOS: Cristina Rodriguez, Emilia Ract, Glaucia Piazzi, Luciana Fátima, Nine, Rosana Raven, Sr. Arcano e Tânia Souza.
AUTORES SELECIONADOS POR CONCURSO: Adolph Kliemann, Carolina Mancini, Dimitry Uziel, Dione Mara S. Rosa, Gisele G. Garcia, Marius Arthorius, Miguel Raimundo, Rafael de Andrade e Suzy M. Hekamiah.

Participação especial do escritor e poeta Sr. Arcano, com o poema "As irmãs da misericórdia".

Adquira já seu exemplar autografado

7 sonetos pecaminosos - Sétimo soneto: INVEJA

2010-10-24T06:49:00.000-07:00

A máscara que esconde sua face monstruosa

Inevitavelmente cai, mostrando a chaga

Da hipocrisia que vem de sua boca horrorosa

E de seu olhar pestilento, como praga!

Sempre se entrega, mas nunca irá confessar

Quando perde o controle de seu próprio mal:

Ou imita aquele que se quer profanar;

Ou discrimina o próximo em ódio fatal.

Seu argumento indecente e difamador

Espalha a discórdia e sua conseqüente dor

Entre amigos que por sua causa irão se odiar.

O invejoso não é digno de compaixão,

Se não arrebentarmos essa aberração

Ele virá pelas costas nos esfaquear.

(Sr. Arcano)

Ilustração: Rosana Raven.

7 sonetos pecaminosos - Sexto soneto: GULA

2010-10-23T06:41:00.000-07:00

Tempos modernos, sociedade narcisista.

Moda feita de regimes e cirurgias,

Modelos de nosso mundo capitalista

Parecem fascistas, e nós, anomalias.

Como consolo para esses dias de pressão

Deixamos de nos cuidar, e nos entregamos

Aos prazeres gordos e sem moderação

Das gulodices, e iludidos engordamos.

Todos herdamos dessa porca sociedade

Os excrementos da mórbida obesidade

Que enfeitam a lixeira do artificialismo.

Nossos músculos robustos alimentamos;

Ou quando assistindo o programa que adoramos,

Morremos curtindo nosso sedentarismo.

(Sr. Arcano)

Ilustração: Rosana Raven.

7 sonetos pecaminosos - Quinto soneto: PREGUIÇA

2010-10-21T06:31:00.000-07:00

Teias de aranha cobrindo um leito empoeirado

E nós, meditando sobre as horas que passam,

Somos no tédio, um povo impossibilitado

De controlar as úlceras que nos desgraçam...

Preguiça: o pecado mais terrível do mundo.

Mergulhamos no inferno de insanas vontades,

O espírito por trás de nosso olhar profundo

Vendo a vida repleta de inutilidades.

Mesmo ao conforto entregando-se de corpo e alma,

Sentimos desesperados que nada acalma

Os gritos de angústia abismal de nosso peito.

Pecamos terrivelmente sem nos movermos,

Somos o que sonhamos até percebermos

Que de nossa vida podre nada foi feito!

(Sr. Arcano)

Ilustração: Rosana Raven.

7 sonetos pecaminosos - Quarto soneto: ÓDIO

2010-10-19T06:22:00.000-07:00

O espírito cresce injúrias acumulando

Contra ou a favor de um sentimento egoísta,

O fogo de um sórdido anseio alimentando

A locomotiva em fúria de um maquinista.

Corrói as entranhas de um sonho iconoclasta

De explodir o símbolo de uma oposição.

Uma fraqueza de derrotados da casta

Que sofre pela agonia de não ter ação!

O prazer de matar aquele que se odeia

E a satisfação de ver a desgraça alheia

São venenos para quem deseja matar.

Quanto mais sangue e destruição queremos ver,

Mais aumenta a raiva que nos faz perecer

Pelo amargo sabor de não querer perdoar.

(Sr. Arcano)

Ilustração: Rosana Raven.

7 sonetos pecaminosos - Terceiro soneto: ORGULHO

2010-10-17T06:00:00.000-07:00

Destaca-se por ser metida e retardada

Essa pessoa que diz a todos ser alguém.

Porém, em seu vil convencimento ela é nada

E não merece comparação com ninguém.

Ergue a cabeça porque a sua é vazia -- não pensa.

Os planos que rouba transforma em podridão.

A força de sua hipocrisia é tão intensa

Que ela mesma é vítima de sua perdição.

Vê os amigos como se fossem marionetes,

Deseja que seus dizeres virem manchetes

Em seu vil mundo em que é o centro das atenções.

Mas a insignificância de suas atitudes

Revela um ser infame que não tem virtudes

E vive de interesses e de ilusões.

(Sr. Arcano)

Ilustração: Rosana Raven.

7 sonetos pecaminosos - Segundo soneto: AVAREZA

2010-10-15T06:42:00.000-07:00

Doença que aflige sua velhice desconfiada,

Pensa que todos a sua volta são ladrões.

Acumulando bens sem querer gastar nada,

Suas conquistas são como pesados grilhões.

As mãos tremem quando a fortuna vai contar,

A cabeça estoura com sua preocupação.

Vive na miséria por não querer gastar,

E quando alguém pede ajuda, sempre diz não.

O dia chegou ao fim, meu amigo avarento.

Leve esta cerveja ao seu luxuoso aposento

E pense no que não gozou nem gozará.

Os anos foram longos com tanta pobreza,

Mas descanse em paz, pois o peso da riqueza

Seu espírito mesquinho não levará!

(Sr. Arcano)

Ilustração: Rosana Raven.

7 sonetos pecaminosos - Primeiro soneto: LUXÚRIA

2010-10-13T05:46:00.000-07:00

Almas luciferinas rondam feito praga,

Tocando a carne das humanas multidões.

Gozam como porcos, proliferando a chaga

Infecciosa que as transforma em aberrações.

Prazeres que nos fazem bem, que desejamos!

Sentimos no sangue a vida que nos embriaga

Com belas imagens de corpos que apreciamos,

Como o carinho da Peste, que nos afaga!

Corpos que o tempo torna podres e sem vida

Para perderem-se na ilusão prometida

De que a consistência do belo é vitalício.

E encarando a face da morte, indiferente,

Vemos nosso viril passado tristemente,

Percebendo que tudo não passou de vício!

(Sr. Arcano)

Ilustração: Rosana Raven.

Pesadelos

2010-10-05T16:39:00.000-07:00

"Realidade é o pesadelo do mundo dos sonhos"

(Esaú Wendler)

Crinas flamejantes dançam como cobras

De cavalos negros cavalgando em fúria,

Mostrando nossos medos de nossas obras

Que gritam com versos de dor e lamúria.

São desesperos percorrendo a floresta

Assombrada por nossas aberrações,

Monstros que fazem aterradora festa

Com mil desejos em nossas emoções.

Grotesco e obsceno fel que escorre da baba

Podre de nossos pecados luxuriosos,

Queima por dentro num caos que, quando acaba,

Adormece em abismos libidinosos.

Acordamos! Mas do sonho permanecem

Lembranças catastróficas que transpomos:

Meros mortais que estando ativos padecem

Da natureza do que realmente somos!

(Sr. Arcano)

Ilustração:Salvador Dali